tag:blogger.com,1999:blog-181866542024-03-13T22:23:25.901-04:00Revista 33 y 1/tercioUnknownnoreply@blogger.comBlogger70125tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-40622119116492756502012-01-21T12:18:00.000-05:002012-03-24T02:17:34.559-05:0033y1/3's clips<span style="color: rgb(0, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" > 33y1/3's clip por Elena V. Molina</span><br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/BLBwDqhA3TA"><embed src="http://www.youtube.com/v/BLBwDqhA3TA" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="350"></embed></object><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-family:trebuchet ms;" > 33y1/3's clip Vol.2 por Elena V. Molina</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dbATrRH0vbk&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><embed src="http://www.youtube.com/v/dbATrRH0vbk&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-86214501821273068922010-06-30T04:23:00.000-04:002012-03-24T01:18:49.504-05:00no.14 (doble) bitch<a href="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrW1qxOxJI/AAAAAAAAALg/H7OJYrAeCUQ/s1600/14-bitch.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488435313406559378" src="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrW1qxOxJI/AAAAAAAAALg/H7OJYrAeCUQ/s400/14-bitch.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 313px;" /></a><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: center;">
<b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">side a</span></b><b><span class="Apple-style-span" style="color: white;"> </span>(<a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#maquinita"><span style="color: navy; text-decoration: none;">maquinita </span><span style="color: navy;">repres</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">iva</span></a>)<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm;">
<b><span lang="EN-US"><o:p> </o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm;">
<b>track 01 <a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#yansy"><span style="color: navy; text-decoration: none;">y</span><span style="color: navy;">ansy sánch</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">ez (poesía</span></a><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>track 02 <a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#rolando"><span style="color: navy; text-decoration: none;">rolando sánchez </span><span style="color: navy;">mejía</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">s (d</span><span style="color: navy;">ivisiona</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">ria, <o:p></o:p></span></a></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span class="MsoHyperlink"><b><a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#rolando"><span style="color: navy; text-decoration: none;">rebelionar</span><span style="color: navy;">ia, vis</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">ionaria</span></a></b></span><b><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm;">
<b><a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#herta"><span style="color: navy; text-decoration: none;">track 03 h</span><span style="color: navy;">erta müller (3 text</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">os</span></a><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm;">
<b><a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#perlongher"><span style="color: navy; text-decoration: none;">track 04 néstor </span><span style="color: navy;">perlonghe</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">r (so</span><span style="color: navy;">br</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">e <i>alambres</i></span></a><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>track 05 <a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#rfi"><span style="color: navy;">raúl f</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">lores iriarte (ext</span><span style="color: navy;">ra</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">s</span></a> / <a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#tierra"><span style="color: navy; text-decoration: none;">la tie</span><span style="color: navy;">rra, la luna y</span><span style="color: navy; text-decoration: none;"> las <o:p></o:p></span></a></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span class="MsoHyperlink"><b><a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#tierra"><span style="color: navy; text-decoration: none;">est</span><span style="color: navy;">re</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">llas</span></a></b></span><b><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm;">
<b><a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#brunner"><span style="color: navy; text-decoration: none;">track 06 john brunner (la</span><span style="color: navy;"> solterona demasiado a</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">ngustiada</span></a><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>track 07 <a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#castany"><span style="color: navy;">ber</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">nat casta</span><span style="color: navy;">ny</span><span style="color: navy; text-decoration: none;"> pr</span><span style="color: navy;">ado</span><span style="color: navy; text-decoration: none;"> (lit</span><span style="color: navy;">eratur</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">a fan</span><span style="color: navy;">tástic</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">a</span><span style="color: navy;"> <o:p></o:p></span></a></b></div>
<span class="MsoHyperlink"><b><a href="http://www.blogger.com/post-edit.do#castany"><span style="color: navy;">japones</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">a: har</span><span style="color: navy;">uki muraka</span><span style="color: navy; text-decoration: none;">mi</span></a></b></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-46473626185185911922010-06-30T03:58:00.001-04:002012-03-24T01:35:13.551-05:00no.14 (bonus tracks) isla que se hunde<a href="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCreMO9qPwI/AAAAAAAAALw/Mpzy6dIKpkk/s1600/14-2bitch.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488443397660884738" src="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCreMO9qPwI/AAAAAAAAALw/Mpzy6dIKpkk/s400/14-2bitch.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 268px;" /></a><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
<span style="font-size: 100%;"><b>bonus (<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#olp"><span style="color: black; text-decoration: none;">trac</span><span style="color: black;">k</span><span style="color: black; text-decoration: none;">s</span></a>)<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"><b>track </b></span><span style="font-size: 100%;"><b>01:<span class="Apple-style-span" style="color: white;"> </span></b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">chuck palahniuk</span></b><b> </b></span><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">errar es muy humano /asfixia (21) / canción de cuna (3)</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 12pt 25.95pt 12pt 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 02</b><b>: <span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">carlos rehermann</span> </b></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>el horrorismo de Estado</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 12pt 25.95pt 12pt 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 03: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">raúl rivero</span></b><b> <span style="color: black; text-decoration: none;">poe</span><span style="color: black;">ma de guard</span><span style="color: black; text-decoration: none;">ia</span></b><b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 12pt 25.95pt 12pt 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 04: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">lia villares</span></b><b> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#lia"><span style="color: black;">medi</span><span style="color: black; text-decoration: none;">o minut</span><span style="color: black;">o de s</span><span style="color: black; text-decoration: none;">ilencio occ</span><span style="color: black;">idental</span></a></b><b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 05: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">yania suárez</span></b><b> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#yania"><span style="color: black; text-decoration: none;">sobre nuestro relajo y la ausencia de internet en la isla de Cuba</span></a></b></span></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 12pt 25.95pt 12pt 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 100%;"><b>track 06: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">raymond carver</span></b><b> </b><b><span lang="EN-GB"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#carver"><span lang="ES" style="color: black;">(tre</span><span lang="ES" style="color: black; text-decoration: none;">s) poe</span><span lang="ES" style="color: black;">mas</span></a></span></b><b><o:p></o:p></b></span></b></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 12pt 25.95pt 12pt 0cm; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 100%;"><b>track o7: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">raúl flores iriarte</span></b><b> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#rfi"><span style="color: black; text-decoration: none;">(4) t</span><span style="color: black;">exto</span><span style="color: black; text-decoration: none;">s</span></a></b><b><o:p></o:p></b></span></b></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 100%;"><b>track 08: <span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">rolando </span></b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">sánchez mejías</span></b><b> </b></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>Clavelito y la república cubana / exilios: imágenes lunares</b></span></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"><b><br /></b></span></b></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt;">
<b><span style="font-size: 100%;"><b><o:p> </o:p></b></span></b></div>
<b>
</b><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt;">
<b><span style="font-size: 100%;"><b>track 09: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">leymen pérez</span></b><b><span style="color: white;"> </span><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#leymen"><span style="color: black; text-decoration: none;">de</span></a> <i><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#leymen"><span style="color: black; text-decoration: none;">el li</span><span style="color: black;">bro de He</span><span style="color: black; text-decoration: none;">rác</span><span style="color: black;">lito</span><span style="color: black; font-style: normal; text-decoration: none;"> & </span><span style="color: black; text-decoration: none;">l</span><span style="color: black;">os ser</span><span style="color: black; text-decoration: none;">es y</span><span style="color: black;"> la</span><span style="color: black; text-decoration: none;">s</span><span style="color: black;"><o:p></o:p></span></a> </i></b></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"><b><i><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#leymen"><span lang="EN-GB" style="color: black;">co</span><span lang="EN-GB" style="color: black; text-decoration: none;">sa</span><span lang="EN-GB" style="color: black;">s</span></a></i></b></span></b></div>
<b>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b><o:p> </o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 10: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">don de lillo</span></b><b> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#lillo"><span style="color: black;">las con</span><span style="color: black; text-decoration: none;">fesiones de Be</span><span style="color: black;">nno Levi</span><span style="color: black; text-decoration: none;">n</span></a> / <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#noise"><span style="color: black; text-decoration: none;">d</span><span style="color: black;">e</span></a> </b></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"><b><i><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#noise"><span style="color: black; text-decoration: none;">ruid</span><span style="color: black;">o de fon</span><span style="color: black; text-decoration: none;">do</span></a></i></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 12pt 25.95pt 12pt 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 11: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">ernesto santana</span></b><b> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#santana"><span style="color: black; text-decoration: none;">étic</span><span style="color: black;">a y en</span><span style="color: black; text-decoration: none;">sayo</span></a></b><b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 12</b><b>: <span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">luis eligio pérez</span> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#eligio"><span style="color: black;">me ir</span><span style="color: black; text-decoration: none;">é de S</span><span style="color: black;">antiag</span><span style="color: black; text-decoration: none;">o</span></a></b><b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b><o:p> </o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 26.1pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 13: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">philip k. dick</span></b><b> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#philip"><span style="color: black; text-decoration: none;">l</span><span style="color: black;">a pequ</span><span style="color: black; text-decoration: none;">eña c</span><span style="color: black;">aja neg</span><span style="color: black; text-decoration: none;">ra</span></a> / <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#llegarpronto"><span style="color: black; text-decoration: none;">qui</span><span style="color: black;">siera lleg</span><span style="color: black; text-decoration: none;">ar</span></a> </b></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"><b><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#llegarpronto"><span style="color: black; text-decoration: none;">p</span><span style="color: black;">ron</span><span style="color: black; text-decoration: none;">to</span></a></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 12pt 26.1pt 12pt 0cm;">
<span style="font-size: 100%;"><b>track 14: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">sergio pitol</span></b><b><span class="Apple-style-span" style="color: white;"> </span><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#pitol"><span style="color: black; text-decoration: none;">la </span><span style="color: black;">carta d</span><span style="color: black; text-decoration: none;">e M</span><span style="color: black;">eyerhol</span><span style="color: black; text-decoration: none;">d</span></a></b><b><o:p></o:p></b></span></div>
<span style="font-size: 100%;"><b>track 15: </b><b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat; color: white;">daniel díaz mantilla</span></b><b><span class="Apple-style-span" style="color: white;"> </span><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#daniel"><span style="color: black;">mala</span><span style="color: black; text-decoration: none;">s not</span><span style="color: black;">icias</span></a></b></span><b><o:p></o:p></b></b>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-66287735449758583232010-06-30T02:30:00.002-04:002012-03-24T01:13:45.741-05:00no.14 / raúl rivero - poema de guardia / bonus (tracks) / track 03<a href="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrln6vEUaI/AAAAAAAAAMY/M0LGfFX_j3I/s1600/14-2reloj.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488451569848701346" src="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrln6vEUaI/AAAAAAAAAMY/M0LGfFX_j3I/s400/14-2reloj.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 296px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
<br />
<b></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
<b>raúl rivero<o:p></o:p></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
(morón, 1945)<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-indent: 35.4pt;">
<b>poema de guardia<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-indent: 35.4pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
En vez de este edificio que recuerda<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
un palomar o una pirámide de dados<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
levantarán en este sitio un rascacielo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
En lugar de la calle que se acaba<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
donde empieza a crecer la hierba tierna<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
trazarán (¿o están trazando ya?) una avenida<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
un puente<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
traerán un río de plata o de cristal<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
pondrán flores y aves<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
y un alumbrado de mercurio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
Donde ahora cumple su función social<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
la desconchada bodega de mi barrio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
habrá un supermercado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
Donde hoy acumulamos escombros y recuerdos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
en ese solar yermo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
veremos un parque o una escuela.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
El letrero artesanal<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
CDR No. 2 CIRO REDONDO<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
será sustituido por un lumínico asombroso<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
y los desteñidos pedazos de cartón<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
donde mi madre escribe con tiza o tinta de <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
zapatos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
ATENCIÓN: MAÑANA TENEMOS<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
TRABAJO VOLUNTARIO<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
no volverán a aparecer en las fachadas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
Será todo mejor que ahora en el futuro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
Por allá andarán nuestros fantasmas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
en el porvenir estarán nuestras señales<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
las de los hombres que frente a una bodega<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
desconchada<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
hablaron del clima de Banguela,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
se pidieron prestada una camisa<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
dijeron Viet Nam y Nicaragua<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
comentaron un discurso de Fidel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
De los hombres y mujeres<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
que rondaron madrugadas enteras<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
calles oscuras y solares yermos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
que sostuvieron cartones desteñidos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
y convocaron trabajos voluntarios.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
En el porvenir recordarán a quienes<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
desde un palomar o desde una pirámide de dados<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
soñamos con ríos y grandes avenidas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
escuchamos el ruido de los pájaros<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
y cruzamos a toda prisa<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
puentes imaginarios<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
alumbrados por luces<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
que no se han instalado todavía.<o:p></o:p></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-90866873877982226272010-06-30T02:24:00.003-04:002012-03-24T01:14:49.837-05:00no.14 / leymen pérez - el Libro de Heráclito / los seres y las cosas / bonus (tracks) / track 09<a href="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrkKUdtFBI/AAAAAAAAAMI/DigM1YIuMj0/s1600/14-2angel.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488449961847493650" src="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrkKUdtFBI/AAAAAAAAAMI/DigM1YIuMj0/s400/14-2angel.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 288px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a> <br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
<br />
<b></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
<b>leymen pérez<o:p></o:p></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
(matanzas, 1976)<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-right: 25.95pt; text-align: right;">
<span style="font-size: 100%;">de <i>el Libro de Heráclito / los seres y las cosas<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-right: 25.95pt;">
<span style="font-size: 100%;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-right: 25.95pt;">
<span style="font-size: 100%;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin-right: 25.95pt;">
<span style="font-size: 100%;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<span style="font-size: 100%; font-weight: bold;"> </span><span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: 100%;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: 100%;">en un poema de José Kozer</span></span><b><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
Introdujiste la mano izquierda en un poema de José Kozer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
La poca luz de la lámpara de aceite y la humedad no era suficiente<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
para pensar en los seres y las cosas que el país abandonó. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
Manchas tenían las manos y los ojos de coleccionar animales extintos. manchas tenían algunos sonidos, algunas costuras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<i>Córtate las manos</i>, decía el poema; ábrele la boca a las cosas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
que sobreviven dentro de la escritura. La perfección que se alcanza<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
al combinar lo claro con lo oscuro, es como la huella étnica <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
que camina con nosotros durante el desgarramiento del hueso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<i>Córtate las manos,</i> que el poema también sangra por el lado derecho.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 25.95pt 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-weight: bold;">siembras</span><b><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
El país que sembré en el patio no crecerá<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
El país antes del disparo de Mayakovsky<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
El país después del disparo de Mayakovsky<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
Sentado en el medio del Parque de <st1:personname productid="la Libertad" st="on">la Libertad</st1:personname> <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
en el medio de mí mismo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
veo pasar las sombras de los otros <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
veo pasar mi sombra<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
la energía y vibración que no vuelve<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
que no está en la pólvora <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
en el aire<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
en la cicatriz<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
El país que sembré en el patio no crecerá<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
La tierra es poco fértil es amarga<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
corta<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
larga<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
como el ruido del ferrocarril <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
que corta la vena la raíz de la ideología<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
oscura o clara según el horizonte<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 25.95pt 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-indent: 35.4pt;">
<b>(X)<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
las calles sin asfaltar tienen olor a Rusia. la maldita Rusia por todas partes, hincándonos el cuerpo, llenándonos los pulmones de polvo (Mayakovski, el Gran Crujido, está acostado sobre la tierra roja después de la caída; se levanta y salta): ruido de asfalto, pieza de incertidumbre, yo, ¿yo? en cualquier dirección que miro un endurecimiento del alma, una contracorriente, que hierve a fuego lento como un lamento, llamada Cuba.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
las calles sin asfaltar tienen olor a Rusia, que es un árbol, una encina, un gusano que se come las últimas hojas e inhala el humo del disparo, el golpe seco de fe.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 25.95pt 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: center;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-indent: 35.4pt;">
<b>(XXVI)<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
si hubiera vivido en Rusia <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
durante los días en que Dostoievsky escribió <i>El jugador</i> <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
tendría suficiente sal para conservar la naturaleza de los seres,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
la oposición de fuerzas iguales<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
que forman una tensión, una expresión.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
yo, que siempre he sido un mal jugador<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
ahora tengo que hacer el trabajo forzado de los otros <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
–como los exiliados–<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
y cosechar en la profundidad de las cosas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
lo mismo que en la superficie.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 25.95pt 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-indent: 35.4pt;">
<b>(XLVI)<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
Hay que poner en todo, hijo mío, una frontera, un muro de ladrillos,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
una cerca de alambre de púa, una montaña de imágenes vivas;<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
hay que poner en todo un poema de líneas precisas como los dibujos de Durero, aunque algunos seres apaguen el Sol de Cuba, aunque esté muerto el aire y no tengamos hacia dónde ir;<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
los seres viajan, hijo mío, y yo siempre viajo junto a los seres, entre un estado espiritual y otro, entre corrientes de pensamiento que regresan a la frontera interior del hombre;<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
colocamos un ladrillo, un impulso de la sangre y dejamos que la fugacidad de la materia crezca como la mala hierba, como un lagarto gótico y caótico, que se oculta en límites pocos profundos del alma;<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
hay que poner en todo, hijo mío, los límites del alma; los límites de las cosas sobre el alma que no se escribe ni describe con la frontera traída de un sitio con poco dolor;<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
aunque muerto esté el aire y el país penetre en tu vida como una aguja sin punta; no olvides, hijo mío, poner imágenes vivas sobre los seres y las cosas que todavía sangran.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 25.95pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-31712933522504667332010-06-30T02:24:00.002-04:002012-03-24T01:15:10.107-05:00no.14 / luis eligio pérez (habana, 1972) / bonus (tracks) / track12<a href="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrjEk_1flI/AAAAAAAAAL4/P7qg7ETGgYI/s1600/14-2cementerio.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488448763694775890" src="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrjEk_1flI/AAAAAAAAAL4/P7qg7ETGgYI/s400/14-2cementerio.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 268px;" /></a><br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b>luis eligio pérez<o:p></o:p></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
(habana, 1972)<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left; text-indent: 36pt;">
<b>me iré de santiago<o:p></o:p></b></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<u><o:p><span style="text-decoration: none;"> </span></o:p></u></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Una ciudad no es un hueco donde uno vive como una araña yo no soy un cachumbambé dime tú articula una palabra que haga viva a la ciudad…<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
“Hombre”.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Pero un hombre es el espacio que habita:<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Amplitud, claridad, mesas con blancos manteles y cubiertos y servilletas y copas y moscas revoloteando un lunes y otro y un domingo y un viernes y un martes solo moscas revoloteando.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
En el parque los indigentes como moscas revoloteando.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Espíritu Santo ¡ilumínanos!<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<b><o:p> </o:p></b></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<b>La gente en sus casas habla bajito</b>…<b><o:p></o:p></b></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Los más viejos, sin fuerza, dicen:<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
“esta ciudad estaba bacana, nagüe”.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
bacana bacana bacana bacana bacana bacana bacana<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i>“la cuna donde nació la madre está tirada en el patio bajo la lluvia se oxida”.<o:p></o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i>“anda la gente sin dinero”.<o:p></o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i>“…pero bueno, van a subir los salarios; pero igual, na´ ma te cae algo en la mano y es dame 10 dame 20 dame 30 dame 50… hay que pagar la olla, hay que pagar la corriente, hay que pagar el televisor…”<o:p></o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i>Santiago de Cuba, que linda eres<o:p></o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i>Santiago de Cuba, que linda eres<o:p></o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Esa nave con caras blancas tirándonos fotos, pasan.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
bacana bacana bacana bacana bacana bacana bacana<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Desde el Gran Hotel se ve mejor la ciudad allá: ya usted ve por acá: lo mismo<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Moscas moscas moscas la gente como moscas sin saber dónde posarse.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
No hay una piedra que yo pueda poner con la libertad natural- que tengo- de estar vivo.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
¡Dime qué ley rige mi sangre<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
y qué ley puede regir mi libertad!<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
“! ...a ver, compadre, qué tú quieres!”<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
“¡Quiero ahora mismo poner un restaurante propiamente propio de mi propiedad, con mesitas: así de gente siempre lleno, y no va a ver moscas ni pingaaaa!”<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
¡Una metáfora! <o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
¡Ni pingaaaa es una metáfora!<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Ah pero cómo pongo esto en un poema qué símil me ayudaría a soportar en la hoja semejante realidad <o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i>Santiago de Cuba que linda eres<o:p></o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Mira, allá, al final de calle Enramadas, sobre su silla de ruedas, aquel hombre escribe y escribe y escribe escribo sobre como un gobierno debe comportarse con sus ciudadanos para que los imperialistas no puedan con él.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<i>2<o:p></o:p></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
En las noches la juventud anda vacía sentada en las sombras de la oscuridad.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
3<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Guía de la ciudad.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Medio dólar una moto-taxi: solamente para nacionales.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Pague antes de concluir el viaje: cuidado, pueden sorprenderlo y la ley no reconoce este servicio.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Trabajo de hombres.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Miles de motos-taxis-hombres volando sobre la ciudad perforando con sus ruidos la muerte, el olvidado asombro de estar vivos.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Una ciudad no es un hueco donde uno vive como una araña un hombre no es un cachumbambé<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Ciudad-hombre<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Árbol-Tierra<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Sol-luz<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Una ciudad no acaba donde su última piedra ni se vive como piedra inmóvil<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Un hombre no acaba en el cuerpo no somos esclavo de un sistema todo cambia porque la vida es un movimiento<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Adentro afuera adentro afuera<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
¿Por qué este río humano congelado bajo este sol de la vida?<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Sol sol sol de Santiago<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
Tierra tierra tierra caliente de Santiago<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
escúchame tú<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
escúchame tú sol<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
escúchame tú tierra<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
hombre-sol-tierra son el poema<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
<o:p> </o:p></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
¿tú me entiendes?<o:p></o:p></div>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1cm; text-align: left;">
¿entiendes?<o:p></o:p></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-1411868169087178052010-06-30T02:23:00.002-04:002012-03-24T01:15:30.430-05:00no.14 / rolando sánchez mejías - Clavelito y la república cubana / bonus (tracks) / track 08<a href="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrjZmAWobI/AAAAAAAAAMA/LdlHOBuBT7A/s1600/14-2torso.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488449124742635954" src="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TCrjZmAWobI/AAAAAAAAAMA/LdlHOBuBT7A/s400/14-2torso.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 266px;" /></a><br />
<div style="color: #666666; font-weight: bold; text-align: center;">
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rolando sánchez mejías<br />
(holguín, 1959)</div>
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<span style="font-weight: bold;">Clavelito y la República cubana</span><br />
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En la década de 1950 la radio inundó el espacio público de tal manera que atrajo la atención de los políticos por el peligro que implicaba este género de “movilización masiva”. Tal fue el caso del popular Clavelito y su programa, chamán a distancia que recibía miles de cartas y llamadas desde cualquier punto de la Isla, sin contar los cientos de procesiones a la Habana para recibir sus consejos “en persona”. La opinión pública cubana -mezcla de “sentir popular” y rumor inducido desde los medios de prensa por los políticos y empresarios- se dividió en dos: por un lado, los que veían en tales programas (no era sólo el de Clavelito) un retraso en la modernización del país, un mantenerse en las “estructuras mentales atávicas” del siglo XIX y los primeros años del XX; y, por el otro, un “modo natural de vivir en lo cotidiano”, que no tenía por qué herir el desarrollo de la nación en su dimensión económica y moral. Una “comisión de ética” dispuso, en 1952, que no se debía estimular a través de la radio “creencias en pugna con la civilización o cualquier otro tipo de superchería contraria a la moral o el orden social”. Hay que recordar que la radio no sólo servía para “dramatizaciones ficcionales” de este género: los políticos arengaban también desde la radio, y ya pertenece a la “mitología nacional” el disparo que se propinó en el estómago el político Chibás en plena sesión radial, como “advertencia de los males” que aquejaban a la nación y como “salvación de su propia conducta moral”.<br />
El proceso de gestación de la modernidad en Cuba a lo largo del siglo XX nos pone frente a dos niveles difíciles de colocar en un mismo movimiento homogéneo: las estructuras mentales y públicas, por un lado, y los problemas que presentaba la “capitalización” del país desde adentro –formas rurales y urbanas como los “pequeños negocios” y otras formas capitalistas primarias– y desde afuera -la definitiva influencia norteamericana-. Un ejemplo “paradójico” resulta el de los chinos que llegaron a Cuba durante el siglo XX: muchos de ellos, expulsados de Norteamérica, trajeron la banca y se erigieron en “artífices del dinero”, mientras que otros, la mayoría, tuvieron que sumarse a la “masa indistinta de blancos, negros y mulatos” que montaban sus lavanderías y tenduchas y arrastraban carretones de frutas y viandas por las calles de la Habana. (Se creó, así, el Barrio Chino de la Habana. De los 150.000 chinos emigrados entre 1847 y 1874, apenas quedaron vivos el 10%, según un censo efectuado en 1899.)<br />
¿Preparó la República cubana del siglo XX el totalitarismo que vendría luego? Es una pregunta que hoy intentan responder algunos historiadores y “estudiosos del problema cubano”. Para unos, la República, al no cuajar en un proyecto sólido, dio paso al totalitarismo, responsabilizándose a la “débil e irresponsable burguesía cubana” de dicho “trastorno”. Otros ven en el “republicanismo cubano” un proceso aún no maduro, y en gesta de evolución, que fue cortado de golpe por circunstancias más o menos azarosas de la Historia. Incluso hay quien ve en el totalitarismo una etapa necesaria de modernización del país por vías no precisamente económicas, sino más bien “espirituales, morales y políticas”.<br />
La República es un hecho, y más que un hecho, un proceso que tiene su lógica en la historia: en vez de criticarla o denigrarla, quizás sea mejor preguntarnos cómo, a pesar de la inclemente historia de Cuba, a pesar del atropellamiento de violencia, guerras, colonizaciones y pseudo-colonizaciones, pudo emerger una república desde el marasmo del siglo XIX y de las primeras décadas del siglo XX. Sucesión de etapas republicanas, inestables, sí, pero de las cuales es posible –además de ser un argumento moral– extraer una lección de civilidad: no la absoluta negación con que se afirma de la República algo poco menos que un desastre. Ni, tampoco, colocarla en un pedestal de modernidad lograda, perfecta, gratificante como nacionalidad conseguida o como aparato expedito de dicha modernidad. (Hay que recordar que la crítica que realizó la burguesía blanca exiliada en Miami, no vio en la república parte del problema que había llevado a la solución comunista, o achacó al mulato Batista la culpa del desastre nacional. La gran etnóloga y cuentista cubana Lydia Cabrera, llegó a decir, por ejemplo, que en Cuba no había cucarachas y que todos se querían como hermanos.)<br />
Entre los más jóvenes –y entre los más viejos– cunden ambas radicalizaciones. Tanto en el exilio como en la Isla, son frecuentes y peligrosas ambas radicalizaciones, pues se exagera no sólo el pasado, sino también el futuro. Así como se exagerará o aminorará en unos años el “capital simbólico” del período llamado Revolución, hoy se hace con la República, y quizás sea conveniente pensar el futuro como una posibilidad extraída de las lecciones de ambas etapas, que finalmente se anudan una en la otra como caras de una misma moneda, como resultado de un pasado colonial y la confusión entre utopía y destino.<br />
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<span style="font-weight: bold;">exilios: imágenes lunares</span><br />
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Stephen Dedalus, en Retrato de un artista adolescente, termina su diario y la novela con dos notas: en la primera, su madre reza “para que sea capaz de aprender, de vivir mi propia vida y lejos de mi hogar… lo que es el corazón”; la segunda es sólo una corta imploración: “Antepasado mío, antiguo artífice, ampárame ahora y siempre con tu ayuda”. Stephen debe marcharse para “descubrir una manera de vida o de arte” en la cual su alma “pudiera expresarse a sí misma con ilimitada libertad”. Para Dedalus, el mundo ha dejado de tener apenas un significado concreto para erigirse en un emblema de la universalidad. Cuando mira a los ojos del decano jesuita con quien discute sobre la verdad de las palabras, Dedalus no reprende tanto la falta de astucia divina como el congelamiento de la astucia en su más baja degradación: la falta de entusiasmo. Y no sabe si adjudicarlo a un simple “letargo espiritual” o a una “negrura… cargada de intelección y capaz de las profundidades sombrías de Dios”.<br />
“Silencio, destierro y astucia” serán las únicas armas de que dispondrá Dedalus en lo adelante, si quiere imponer sus planes de vida y arte. Para eso, tendrá que decir al hogar, a la patria y a la religión: No serviam. Uno puede creer que tales batallas sólo se libran en la adolescencia, cuando astucia y entusiasmo parecen provenir de la misma pasión. Pero en el exiliado la batalla se dirime en el amago de eternidad que le confiere su nueva vida.<br />
Platón llama “reminiscencia” a una forma peculiar de inmortalidad, que no se sabe, siguiendo el razonamiento platónico, si es un duro aprendizaje vital a partir de la igualdad y la diferencia entre las cosas, o sencillamente una táctica para perseverar más allá de la muerte: se recuerda lo que siempre existió antes de “venir bajo esta forma humana”, lo cual anula la muerte. El exilio, siguiendo los sigilosos pasos de Platón, quizá sea una forma elemental de inmortalidad. Sabemos que hemos trasladado a “otra parte” nuestro cuerpo más o menos intacto, y no obstante, “algo” se ha olvidado en el camino.<br />
El mutismo, el barullo y “las artes extrañas” son tácticas con que el cubano enfrenta el exilio: el mutismo, llevado a sus más graves consecuencias, puede conducir al manicomio, como le pasó al circunspecto Guillermo Cabrera Infante en Londres; o al suicidio, como le sucedió a Calvert Casey en Roma. El barullo es una cualidad interesante cuando se aplica con mesura, cuando se alterna con el mutismo, como hizo Virgilio Piñera en sus catorce años de exilio argentino. Al describir la pensión donde habitó en Buenos Aires, Virgilio enumera a una caterva de peruanos, tísicos, rumanos, maricones, yugoeslavos y putas que colman el lugar con sus toses, colchones crujientes y discusiones sobre el precio del azúcar y el café. También hay una “duquesa” que trata de convencer a Virgilio de que el padre de su esposo había sido Virrey de las Indias. Entretanto, el cubano se da sus escapadas de la pensión y cena con lo mejorcito de la intelligentzia bonaerense, Jorge Luis Borges, Silvina Ocampo y Pepe Bianco, pugilateando alguna traducción. O milita con Gombrowicz contra esta misma claque, mientras traducen Ferdydurke a viva voz.<br />
Joseph Brodsky, en su ensayo Esa condición que llamamos exilio, hace del escritor exiliado contemporáneo un hombre “un poco corrupto, casi por definición”, porque a pesar de vivir en mejores condiciones que “antes”, a pesar de vivir en un mundo más libre, añora la significación, vive en el desasosiego de una nueva condición metafísica: la lucha por el reconocimiento. Si trasladamos la observación de Brosdsky al mundo general de los exiliados, veremos que aunque varíen las razones para el desasosiego, no cambia la intensidad. Es más, el desasosiego, en un exiliado que no puede buscar la significación en el ámbito público, corre el peligro de ser atrapado en una escala metafísica más especular por menos espectacular. Un exiliado no sólo lucha por ser idéntico o diferente a los demás, sino que también lucha por ser idéntico o diferente a sí mismo, o ambas cosas a la vez. La impresión que sufre un exiliado al “reconocer” a un habitante de su antiguo espacio tiene mucho de reconstrucción fantasmática: su actividad, desde cierta perspectiva, es similar a los “trabajos del sueño” de que hablaba Freud. Hay que hilar fino para tejer esa aparición no sólo con el pasado del cual emerge, sin zafarla enteramente del presente.<br />
Hay que hilar fino y, sin embargo, la realidad hace agua por todas partes, porque es imposible sopesar dos o varios fragmentos de distinta naturaleza a la vez sin recurrir a un tercero que les sirva de sostén. Así, hay que entender, aunque pueda llevar a irrisión, a los exiliados que practican la “estética” del fetiche: llenan sus casas de pequeños objetos y rituales del país de origen, no sólo perseverando en la nostalgia, sino sobre todo disponiendo de artefactos platónicos que lo ayudarán a edificar la nueva realidad. El exiliado, por naturaleza, es reminiscente, contemplativo, y si muere, es tal su extrañeza ante ese acontecimiento, que no sabe en qué sentido situarse respecto a su “historia personal”.<br />
En el relato El regreso, Calvert Casey cuenta un viaje de Nueva York a Cuba; a su vuelta, el narrador cambia el decorado del apartamento neoyorquino: elimina los biombos orientales para permitir el paso del aire “como en los balcones y galerías de su país lejano e improbable”; sustituye las pinturas abstractas por cuadros y litografías de sus “paisajes patrios”; y en vez de “hacer sonar los discos de jazz y las quejumbrosas danzas de los israelitas del Yémen”, pone boleros y viejas danzas criollas. Finalmente regresa y es tragado por la violencia del país. Al morir, como en una mala reminiscencia, el narrador –tartamudo, como Casey– sólo recuerda detalles “aislados e insignificantes” de su vida.<br />
Es curioso que los cinco prosistas no barrocos más importantes de Cuba en el siglo XX –Lino Novás Calvo, Calvert Casey, Virgilio Piñera, Cabrera Infante y Reinaldo Arenas– practicaron el exilio, o lo combinaron con otra modalidad de la fuga no menos peculiar: el exilio en el interior de la isla. Piñera y Arenas fueron partículas provincianas que apenas hallaron, en La Habana, una sede más o menos estable: el exilio habanero es rico en abruptos vaivenes entre pensiones, cuartos alquilados y “solares”. Calvert había nacido y vivido en Estados Unidos, y Lino no era cubano, sino gallego. La “formación sentimental” de estos hombres –y por consecuencia la formación de su prosa– está marcada por la errancia: son citadinos o cosmopolitas porque a la ciudad derivaron por fatum o carambola. Pero en verdad, su prosa, a pesar de los ritmos y tramas urbanas, es una prosa “de provincia” en el mejor sentido de la acepción: una prosa “menor” que calcula, fría o visceralmente, su falta de lugar en el mundo, la marca del que no tiene Patria o del que ha sido expulsado de la Patria, o más exacto, del terruño.<br />
El exilio intelectual cubano del siglo XIX (figuras como Varela, Martí, Heredia y Villaverde) a pesar de su alta probabilidad de incertidumbre, tenía asideros patrióticos, morales y emocionales. El destierro, como cualquier transterramiento, era doloroso, pero el sentido de la “misión” ajustaba las clavijas de la identidad hasta donde época y épica lo permitían. La prosa de Martí en ningún momento delata la impaciencia del transterrado en sordina; más bien le sirve, la prosa, para amplificar, mediante un altavoz modernista, la tarea fundacional del “elegido”. Sólo en la segunda parte del siglo XX, desde 1959, una porción del exilio cubano logra conciliar dolor y fervor. Los cubanos fundan Miami, la sacan de los pantanos, no tanto como un acto vindicatorio de la Historia sino para arrancarle otra vez a la naturaleza la ciudad que les ha sido negada. La imposibilidad de fundar Cuba es la angustia que recorre la psicología casi naturalista del cubano: se sabe anclado en la Historia, pero intuye que ese civismo es dramático, a la postre irresoluto. Que el cubano hable por los codos o caiga en catalepsia es síntoma de su constitución tragicómica. No hay individuo más mentiroso y sincero que el cubano. Miente por las mismas razones que lo llevan a decir la verdad: miente incluso cuando dice la verdad, porque carece de fundamento. Y si calla, posiblemente no esté ni siquiera pensando. Es un delirante en acto o en potencia, y si alcanza estatuto de exiliado, cree que su delirio es tan antiguo como la Naturaleza, y tan moderno como una Historia que nunca le da la razón.<br />
A diferencia de Lezama y de Carpentier, que consolidaron estilos sólidos desde el castellano como lingua mater, aquellos cinco parias de la escritura –Piñera, Novás, Infante, Arenas, Casey– tuvieron que “orear” el idioma de sus precarias maletas, poniéndose a tono con La Habana. El barullo de los tencenes, de las guaguas, de las bodegas; el chismorreo de las vecinas; las discusiones en casas amotinadas por una familia innumerable; la didáctica de barbería; las transacciones de poca monta con vendedores y viajantes; la radio en alta voz como discurso de fondo; el parque; el estadio de béisbol –o mejor dicho de “pelota”–; las fondas de chinos y gallegos; el cabaret; los “locales” del puerto; el sobrino comatoso al que le dio el mal de San Vito y se puso a mascullar “en lenguas”; la logomaquia de los políticos; la burla; la bachata; el navajazo en el carnaval… Pero también la Habana tenía un reverso silencioso no menos lunático: el empleadillo de banco o de farmacia que se cree de estirpe navarra o castellana y se tapa la boca con un pañuelo para no hablar; el mustio, el triste, que se sienta en un sillón y se hamaca mirando los celajes; el suicida que sopesa sus venas o se estira el pescuezo, a ver si la soga da; la siesta bobalicona; el cine para masticar caramelos; el filósofo de barrio que con su ejemplar mal traducido de Kant en el sobaco va repitiendo bajito cosas que no entiende; la viuda, la abandonada, la solterona, que hacen mutis por el foro de la vida o van a sesiones de espiritismo para encontrar coloquio o soliloquio…<br />
Hay otro paria: Guillermo Rosales, que escribió Boarding home en Miami. Cuando su familia miamense lo recibe, en vez de un proyecto de homo economicus, lo que ha entrado en el aeropuerto es un adefesio enloquecido, flaco, sin dientes. Casi sin solución de continuidad, va a parar a un boarding, casa de esquizos y borderlines que reproduce de alguna manera la no tan extraña alianza que serían Cuba y Miami en la mente de un tercer delirante. Hay sólo un personaje “hermoso”, y su hermosura de novia produce miedo, porque su lenguaje apenas da para repetir, sin insistencia, como si la “prosa del mundo” se hubiera trocado en hielo: “Mi cielo”.<br />
A diferencia de los anteriores, éste paria, Rosales, escribe con una ligera torpeza, como si el sentido y la oralidad del mundo se le escaparan. Como Stephen, para Rosales las cosas han perdido significado –aunque carecería, a la inversa de Dedalus, de la capacidad de restablecer el sentido en una abstracción superior, sea calculada o sentimental. Los bobos del boarding no hablan: babean. Y los que pueden hablar, como el terrible mulato Arsenio, y la vieja burquesa que llora sus propiedades expropiadas en Cuba, actúan, cada uno a su modo, en el mejor exilio que les ha tocado en suerte: aquel que da continuidad a sus vidas.<br />
Visto de cerca, esto puede ser un desatino. Vista de lejos, la imagen que unos exiliados pueden ofrecer no se diferencia, en el fondo y en la superficie, de la que ofrecen sus semejantes sobre la tierra.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-74099415211814375392010-06-30T01:38:00.006-04:002012-03-24T01:16:32.688-05:00no.14 / side b / ficciones: adriana normand / camilo valdés fortes / ernesto santana / track 05<h1 align="center" style="font-weight: bold; margin: 2pt -49.6pt 2pt -1cm; text-align: center;">
adriana normand<o:p></o:p></h1>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: center;">
(berlin, 1976)<o:p></o:p></div>
<span style="font-size: 85%; font-weight: bold;"><br /></span><br />
<h1 style="font-weight: bold; margin: 2pt -49.6pt 2pt -1cm; text-indent: 63.75pt;">
favores<o:p></o:p></h1>
<h1 style="font-weight: normal; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
En época de crisis un sastre se hizo famoso por sus capas de nylon, y en esto concurrieron al menos dos circunstancias principales: <o:p></o:p></h1>
<h1 style="font-weight: normal; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
1, los pequeños negocios habían sido confiscados, de modo que en toda la ciudad no quedaba más que este sastre de azarosa vida nocturna. <o:p></o:p></h1>
<h1 style="font-weight: normal; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
2, la temporada de lluvia se extendía sobremanera /no sabemos si en provecho o perjuicio/ razón por la cual –desde diversos puntos de concentración– el pueblo era enviado a los trabajos agrícolas. <o:p></o:p></h1>
<h1 style="font-weight: normal; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
A cambio de ofrecer sus favores a marinos rusos y griegos, el sastre obtenía ciertos capotes con que embalaban las mercancías, luego, por su trabajo, no recibía dinero sino cigarrillos que invertía en los muchachos del barrio.<o:p></o:p></h1>
<h1 style="font-weight: normal; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
Como las lluvias no cesaban la demanda creció y el negocio fue próspero.<o:p></o:p></h1>
<h1 style="font-weight: normal; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
Un día, sin embargo, lo encontraron muerto junto a su vieja Singer: el pedal en la nuca y una tijera en la mano. El crimen nunca fue esclarecido. <o:p></o:p></h1>
<h1 style="font-weight: normal; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
Camiones repletos de encapuchados continuaron aún por un tiempo su partida hacia los campos. <o:p></o:p></h1>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: center;">
<span style="font-size: 100%;"><span style="font-weight: normal;">●●●</span></span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>
<h1 style="font-weight: bold; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 63.75pt;">
comercio<o:p></o:p></h1>
<h1 style="font-weight: bold; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%; font-weight: normal;">El médico del pueblo M. ha sido acusado de traficar con pacientes, o en realidad con cadáveres. Según se ha conocido el mencionado galeno tenía relaciones comerciales con practicantes de una doctrina local que utiliza cuerpos de fallecidos para confeccionar amuletos y otros objetos religiosos. El doctor les facilitaba restos mortales a cambio de no pequeñas sumas de dinero que podían variar en dependencia de la edad, sexo y raza del occiso. Para ello hacía creer a los familiares de las víctimas que se ocuparía de los pasos relativos a la autopsia y demás preparativos del difunto y les entregaba un féretro cerrado, según decía para disminuir el dolor por la pérdida del ser querido. Asimismo se dice, que en ocasiones el contrato podía quedar cerrado desde antes de fallecer el paciente, pero en lo que respecta a semejante acusación no se ha podido probar nada. Hasta ahora el médico de M. sólo enfrenta el cargo de </span><i><span style="font-size: 100%; font-weight: normal;">traficante ilegal de cadáveres.</span> <o:p></o:p></i></h1>
<div class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin: 2pt 2.2pt 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>
<span style="font-size: 100%; font-weight: bold; text-decoration: underline;"><br /></span><span style="font-size: 100%;"><b style="font-weight: bold;"> </b></span> <br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-weight: bold; margin: 2pt 0cm; text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 100%;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=18186654" name="kmilo"></a></span><span lang="ES-TRAD" style="color: #666666; font-weight: bold;">camilo valdés fortes<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="color: #666666; font-weight: bold; margin: 2pt 0cm; text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD">(habana, 1973)</span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<br />
<span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-weight: bold;">el autocine en el parque del pueblo</span><b><span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Los soldados se habían marchado llevándose toda la comida. Nada quedaba en la ciudad que pudiese ser considerado comestible. Las ratas, desaparecidas, y los gatos igual, en el orden apropiado de la cadena alimenticia. Grandes grupos de personas habían tenido la civilidad de proponerse como comida, pero los científicos desestimaron la idea como una forma de esquivar las improbables posibilidades reproductivas pasando directamente la biología hacia otro cuerpo como alimento. Le llamaron: “la primera muestra de conciencia molecular”, dándole a ésas personas la categoría de incapaces mentales. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Al mes, las hambrunas y la sed hicieron su trabajo, dejándonos a sólo unos pocos muriendo lentamente en los bancos del parque, boca abierta y labios partidos esperando por la lluvia. Sin embargo, grandes alucinaciones colectivas ocurrieron en ésos últimos minutos: el autocine, luego de años de reparación interminable comenzó a funcionar pasando filmes de Cecil B. De Mille; como un gran espectáculo que fuimos los últimos en disfrutar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: 130%;">del cazador y el carnicero</span><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">La carretera sube y baja en curvas que la hacen parecer una escalera; hay caminos en ambos sentidos, y algún día me perderé de esta ciudad por cualquiera de las dos vías. Es un pueblo muerto, con gente cansada meciéndose en los sillones de los portales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">En el supermercado han explotado cientos de conservas de mermelada por unas fechas de vencimiento mal impresas. Eso dio lugar a otros cientos de rumores equivalentes salidos de mentes aburridas. Lo cierto es que en el pueblo nunca pasa nada. Podría explotar la central eléctrica, o llover cerdos: la realidad nunca es suficiente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">El cazador hace sus cuentos más excitantes contando cómo tuvo que matar a un lobo de pelaje negro con sus propias manos, asfixiándolo lentamente mientras esquivaba dentelladas llenas de saliva espumosa, su cuchillo de caza perdido misteriosamente, sus mastines persiguiendo conejos en el bosque, todo el universo confabulado para hacerle perder la vida en los colmillos de un animal hambriento. Al final el lobo murió asfixiado entre sus manos engarrotadas, y su rostro de cazador contraído en un espasmo de miedo que ya nunca se le iría. Claro, todo es una invención, en el bosque no hay lobos, y sus perros sarnosos a duras penas serían mastines, pero el truco funciona y la gente le pregunta en la taberna cómo era el lobo, ¿de qué color eran sus ojos? (amarillo rabioso), ¿qué hizo con la piel? (un gorro de cazador). <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">El carnicero se ha cortado un dedo tonteando con su cuchillo, pero para el pueblo la historia ha sido su lucha con un tiburón que unos pescadores le trajeron creyéndolo ya muerto. Sin esperar a la mañana quiso cortarlo y meterlo a la nevera limpio, pero cuando fue a la mesa de metal donde troza la vida vio que el tiburón había desaparecido. Buscó con una lámpara de aceite en la oscuridad pero sólo vio el piso de baldosas blanco-negras oscurecidas por la sangre de tanta carne de carnicería. Limpió sus manazas en su delantal, sin notar cómo una forma oscura se movía sinuosamente entre sus pies. Algo chocó contra sus botas de goma y estiró la mano sólo para divisar un ojo rojo con una bocaza que se cerraba en una mordida perfecta. Atinó a pegarle con la pértiga hasta dejarlo muerto y convulsionando. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">El carnicero es popular y las ancianas le piden que cuente todo una y otra vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Este pueblo es aburrido a morir, y lo único que hace soportable el silencio es mirar los autos pasar por la carretera perdiéndose en otras ficciones.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
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<span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></div>
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<span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></div>
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<span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoTitle" style="margin-right: -14.25pt;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span><b><span lang="EN-GB"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=18186654#replay"><span lang="ES"></span></a></span></b><b><o:p></o:p></b></div>
<b><span lang="ES-TRAD"> </span></b> <br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=18186654" name="santana"></a><b><span style="font-size: 100%;">ernesto santana</span><o:p></o:p></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
(puerto padre, 1958)</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br />
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<o:p> </o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 130%;"><b>encima II </b></span><b>(auras sobre el obelisco al que llaman Raspadura)</b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No me preguntes, que no sé. ¿Cómo saber que es lo que hay muerto allá arriba? Algo muy enorme debe ser: algo perenne y perfectamente podrido. Y día tras día igual de enorme. Y acaso hasta creciendo y creciendo. Y esos pájaros carroñeros lo saben. Y no nos dicen nada.<o:p></o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 4.95pt 2pt 27pt; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<b><span style="font-size: 130%;">en la historia de la república</span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mientras los otros se ocupaban de sus aburridos asuntos, las meretrices se apoderaron del gobierno.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Eso cuentan.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero en el fondo pudiera ser otra mentira más. La prensa y la televisión alimentaron demasiado el gran espectáculo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para muchos, no obstante, jamás habrá distancia suficiente entre ellas y el trono.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Otros piensan que simplemente <i>ciertos</i> poderosos se vendieron a <i>ciertas</i> rameras quienes, pese a sus nombres brillantes, tenían sombrías intenciones.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De cualquier manera, ¿quién se atrevería a negar que aquel gobierno fue insólito sobre todo por la manera de repartir el poder, en lo que pusieron ellas un vigor verdaderamente copulativo?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No hubo el menor intento de dictadura, como tampoco ningún cargo ministerial vacante. Ni siquiera el de la guerra. Nadie podría decir que no quisieron echar a andar <st1:personname productid="la Maquinaria" st="on">la Maquinaria</st1:personname> del Dominio. En definitiva, resultó ser un gobierno tan asombrosamente apacible como breve.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las rebeldes fueron detenidas, desnudas todas, por los magistrados incapaces de dormir en paz lejos de los ministerios, y se ordenó encerrarlas en un enorme zeppelín negro, color de las mujeres de la calle y de los hombres de alto rango, que partió volando contra el viento hacia el Mar de los Sargazos, donde las peligrosísimas conspiradoras recibirían peor muerte que en un desierto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A la mañana siguiente, restaurado ya el viejo orden, las nubes pasaban, enormes, entre el cielo violáceo y la ciudad nuevamente amodorrada, como un torrente que viniera arrasándolo todo desde el paraíso.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-64833289201120279162010-06-13T03:56:00.001-04:002010-06-30T02:21:01.720-04:00no.14 / side a (maquinita represiva)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TBSCInWiOVI/AAAAAAAAAK0/6ez61q4Ehls/s1600/02.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 265px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TBSCInWiOVI/AAAAAAAAAK0/6ez61q4Ehls/s400/02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482149730930800978" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><span style="font-size:130%;"><br />side a</span><b style=""><span style=";font-family:";" lang="EN-GB"> (maquinita represiva)<o:p></o:p></span></b><p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 120%;" align="center"><b style=""><span style=";font-family:";" lang="EN-GB"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 120%;" align="center"><b style=""><span style=";font-family:";" lang="EN-GB"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >Rojo y azul. A la manera de los dos diarios oficiales (¿oficialistas?) de esta isla que aún no se hunde, pero va en camino. Lenta, inexorablemente. El <i style="">Granma</i> (remedo cubanizante de <i style="">abuelita</i> en english) y el <i style="">Juventud Rebelde </i>(en esta <i style="">Vejez Sometida</i> a la cual nos vamos acostumbrando). Dos colores para esta <i style="">33<span style=""> </span>y1/tercio</i> a ver si, aunque sea por ósmosis pigmentaria, nos oficializamos un poco. O viceversa, que sería lo mejor, lo menos probable: no hay peor mudo que el que no quiere hablar, y en medio de su mutismo </span><span style=";font-family:";color:maroon;" >oficial</span><span style=";font-family:";color:navy;" >, toda palabra es disidencia, toda disidencia traición.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >Usted tiene el derecho de permanecer en silencio, es más, usted tiene el deber de permanecer en silencio. Cualquier cosa que diga puede ser usada en su contra, créame: <i style="">cualquier cosa</i>.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >Pero<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >Si Alice In Chains llegaron al primer lugar de ventas con su EP <i style="">Jar of flies</i>, no vemos por qué no lo podemos hacer nosotros con este EP <i style="">Bitch / La isla que se hunde</i>, incluyendo sólo dos tercios de lo de siempre. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >La presencia de lo ausente: un tercio. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >La intangibilidad de un extended play. Su brevedad. Lo que termina, a veces, incluso antes de empezar. Tal como nuestra literatura nacional. Nuestra invención de patria. Ficción. Extended play. Nada más.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >Maquinita represiva: lo que se puede o no se puede publicar. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >Lo que se puede o no se puede escribir. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >Decir. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;"><span style=";font-family:";color:navy;" >La representación de lo ausente:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 120%;"><b style=""><span style=";font-family:";" ><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 120%;"><b style=""><span style=";font-family:";" ><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 120%;"><b style=""><span style=";font-family:";" ><o:p> </o:p></span></b></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-12660407942260875772010-06-13T03:05:00.004-04:002012-03-24T01:17:03.767-05:00no.14 / side a / marcelo morales - de reflejos y materia / track 03<a href="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TBSERE_DV4I/AAAAAAAAALE/rMaRkO-NGdM/s1600/04.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482152075347580802" src="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TBSERE_DV4I/AAAAAAAAALE/rMaRkO-NGdM/s400/04.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 394px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 256px;" /></a><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<a href="" name="marcelo"></a><span class="EstiloNegritaVerdevivo"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">marcelo morales<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">(la habana, 1977)<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: right;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: right;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: right;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">de </span><span class="EstiloNegritaVerdevivo"><i><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat;">reflejo</span></i></span><span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Los estados son organizaciones animales, manadas marcando territorios, el comportamiento social del hombre es el de manadas, coherencia entre fuerza e imposición, ayer, en un programa escuché que hay más estrellas que todos los granos de arena de todas las playas, alguien que calcula el universo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Donde se acaba el universo es la nada, ahí donde no hay materia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">La materia, prueba en nosotros que puede desarrollar una conciencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"> Reunión de <st1:personname productid="la UNEAC" st="on">la UNEAC</st1:personname>:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Caso Pavón, imperialismo y Cuba. El miedo al lobo reúne a las ovejas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">el perro las guía. Hablan de abolir la censura, de hacerle frente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Abolir censura pero sin libertad de prensa. Democracia,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">con un solo partido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Un Matemático amigo me dijo que todos los años tienen al menos un día perdido. Ajuste de segundos, la eternidad tendrá sus siglos. Me pregunto si perdimos algo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">me pregunto. El día aquel que te esperaba y afuera sonaron las sirenas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">La reja siguió sonando, siguió abriéndose y cerrándose, todavía siento ese dolor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">La realidad de mi cerebro. La rectitud del tiempo no me permite regresar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Cuando hablo de dios, la gente puede creer o no creer, pero no saber. Un arrebato es la vida, un arrebato la nada. Tristeza de no verte, de no saber,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Tristeza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Un verdadero escritor conoce su poder. No le importa otra victoria que la interna, otra evolución que la de su espíritu. El verdadero escritor, tendrá siempre su enemigo. Por desgracia, en la vida, para la gente, las ideas que se hacen de las cosas, son más reales que las cosas. Las verdades son claras, una vez vistas, no huyen de la definición. Lo profundo no tiende a ser complejo. <o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Estaba en el paseo del prado, un festival de poesía,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">más seco que un ladrillo en el verano, recordaba ese poema de Bukosky.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Antes me había levantado, había visto el mar chocando contra el muro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Una taza de café, estaba en el paseo del prado, un festival de poesía,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">mis amigos, se habían ido todos de la isla, en la punta los leones,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"> y llegaron esos tipos de nuevo a hablar de poesía,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"> mis amigos se habían ido todos de la isla, mis amores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Manda pinga, me dije, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">yo tenía una tristeza más grande que una mosca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Aunque creo haber visto un gato blanco moverse entre los charcos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">La piedra del muro gris estaba fría, estaba negra y mohosa y estaba fría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Afuera los demás hablaban de la forma, el contenido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Gato blanco, gato blanco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Aunque creo haber visto un gato blanco moverse entre los charcos.<o:p></o:p></span></div>
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<o:p> </o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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●●●<o:p></o:p></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat;">materia</span></b><b> </b>(fragmentos<b><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
Cuando veo el polvo en mi cuarto flotando, pienso en la sentencia, hundo mi cara en él.<o:p></o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
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●●●<o:p></o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
La madera podrida de la mesa se deshace entre mis dedos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
En el tiempo, el plato, las espinas de pescado, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
dos cabezas que se miran. Mi cerebro mira hacia el futuro. El corredor del vacío.<o:p></o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
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●●●<o:p></o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
Borracho en mi casa, el hielo cruje, estar vivo es un problema, pensaba,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
que cada cual resuelve como puede. Cago, gotera de inodoro, espacio de segundos, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
había pensado algo, había cerrado los ojos.<br />Ojala llegara el amor, ojala se abriera. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
No puedo volver a los espacios que ocuparon nuestros cuerpos en el tiempo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
No puedes volver a ti, el amor es un fantasma,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
los seres, los pobres seres, no nacimos para nada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm 2pt -1cm; text-align: center;">
●●●<o:p></o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
Del edificio de un amigo bajaron un cadáver, no voy a pensar más en la muerte, no voy a escribir más de la muerte, una cuadra adelante recordé, la cabeza se movía de un lado a otro, estaba tapado, como si los vivos tuviéramos vergüenza, la muerte es blanda me dije, la cabeza se movía de un lugar a otro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>
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●●●<o:p></o:p></div>
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<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
Cuando aquello tendría unos 23 años, me prestaban un estudio en la calle San Lázaro, tenía unas escaleras estrechas, me sentaba a escribir, quería que eso fuera mi vida. En el piso de arriba, vivía un homosexual que estaba enfermo, el respiradero era tan ancho que a veces lo oía llorar. Ponía una música muy alta, lo cruzaba en la escalera, pasillos largos, al otro lado estaba el mar. Una noche, mientras trabajaba, entró una mariposa fea y se quedó quieta en la pared, cuando cayó al piso, la tomé entre mis dedos con cuidado, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
por más que quise ver el diseño de sus alas, no fui capaz de abrirlas, los seres entran y salen constantemente de la vida sin mucho espaviento, pensé, días después volví a ver al hombre en la escalera, me miró sin saludarme, el pasillo estaba oscuro, con las llaves en la mano me costaba ver la cerradura.<span lang="ES-MX"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">marcelo morales<o:p></o:p></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">(la habana, 1977)<o:p></o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: right;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">de </span><span class="EstiloNegritaVerdevivo"><i><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat;">reflejo</span></i></span><span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p></o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Los estados son organizaciones animales, manadas marcando territorios, el comportamiento social del hombre es el de manadas, coherencia entre fuerza e imposición, ayer, en un programa escuché que hay más estrellas que todos los granos de arena de todas las playas, alguien que calcula el universo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Donde se acaba el universo es la nada, ahí donde no hay materia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo">La materia, prueba en nosotros que puede desarrollar una conciencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"> Reunión de <st1:personname productid="la UNEAC" st="on">la UNEAC</st1:personname>:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Caso Pavón, imperialismo y Cuba. El miedo al lobo reúne a las ovejas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">el perro las guía. Hablan de abolir la censura, de hacerle frente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Abolir censura pero sin libertad de prensa. Democracia,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">con un solo partido.<o:p></o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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●●●<o:p></o:p></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Un Matemático amigo me dijo que todos los años tienen al menos un día perdido. Ajuste de segundos, la eternidad tendrá sus siglos. Me pregunto si perdimos algo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">me pregunto. El día aquel que te esperaba y afuera sonaron las sirenas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">La reja siguió sonando, siguió abriéndose y cerrándose, todavía siento ese dolor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">La realidad de mi cerebro. La rectitud del tiempo no me permite regresar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Cuando hablo de dios, la gente puede creer o no creer, pero no saber. Un arrebato es la vida, un arrebato la nada. Tristeza de no verte, de no saber,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Tristeza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 56.2pt 2pt 0cm; text-align: justify;">
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Un verdadero escritor conoce su poder. No le importa otra victoria que la interna, otra evolución que la de su espíritu. El verdadero escritor, tendrá siempre su enemigo. Por desgracia, en la vida, para la gente, las ideas que se hacen de las cosas, son más reales que las cosas. Las verdades son claras, una vez vistas, no huyen de la definición. Lo profundo no tiende a ser complejo. <o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm; text-align: center;">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
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<span class="EstiloNegritaVerdevivo"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Estaba en el paseo del prado, un festival de poesía,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">más seco que un ladrillo en el verano, recordaba ese poema de Bukosky.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Antes me había levantado, había visto el mar chocando contra el muro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Una taza de café, estaba en el paseo del prado, un festival de poesía,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">mis amigos, se habían ido todos de la isla, en la punta los leones,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"> y llegaron esos tipos de nuevo a hablar de poesía,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo"> mis amigos se habían ido todos de la isla, mis amores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Manda pinga, me dije, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">yo tenía una tristeza más grande que una mosca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Aunque creo haber visto un gato blanco moverse entre los charcos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">La piedra del muro gris estaba fría, estaba negra y mohosa y estaba fría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Afuera los demás hablaban de la forma, el contenido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Gato blanco, gato blanco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="EstiloNegritaVerdevivo">Aunque creo haber visto un gato blanco moverse entre los charcos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
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<b><span style="background-attachment: scroll; background-clip: initial; background-color: black; background-image: none; background-origin: initial; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat repeat;">materia</span></b><b> </b>(fragmentos<b><o:p></o:p></b></div>
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Cuando veo el polvo en mi cuarto flotando, pienso en la sentencia, hundo mi cara en él.<o:p></o:p></div>
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La madera podrida de la mesa se deshace entre mis dedos.<o:p></o:p></div>
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En el tiempo, el plato, las espinas de pescado, <o:p></o:p></div>
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dos cabezas que se miran. Mi cerebro mira hacia el futuro. El corredor del vacío.<o:p></o:p></div>
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Borracho en mi casa, el hielo cruje, estar vivo es un problema, pensaba,<o:p></o:p></div>
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que cada cual resuelve como puede. Cago, gotera de inodoro, espacio de segundos, <o:p></o:p></div>
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había pensado algo, había cerrado los ojos.<br />Ojala llegara el amor, ojala se abriera. <o:p></o:p></div>
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No puedo volver a los espacios que ocuparon nuestros cuerpos en el tiempo.<o:p></o:p></div>
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No puedes volver a ti, el amor es un fantasma,<o:p></o:p></div>
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los seres, los pobres seres, no nacimos para nada.<o:p></o:p></div>
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Del edificio de un amigo bajaron un cadáver, no voy a pensar más en la muerte, no voy a escribir más de la muerte, una cuadra adelante recordé, la cabeza se movía de un lado a otro, estaba tapado, como si los vivos tuviéramos vergüenza, la muerte es blanda me dije, la cabeza se movía de un lugar a otro.<o:p></o:p></div>
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Cuando aquello tendría unos 23 años, me prestaban un estudio en la calle San Lázaro, tenía unas escaleras estrechas, me sentaba a escribir, quería que eso fuera mi vida. En el piso de arriba, vivía un homosexual que estaba enfermo, el respiradero era tan ancho que a veces lo oía llorar. Ponía una música muy alta, lo cruzaba en la escalera, pasillos largos, al otro lado estaba el mar. Una noche, mientras trabajaba, entró una mariposa fea y se quedó quieta en la pared, cuando cayó al piso, la tomé entre mis dedos con cuidado, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
por más que quise ver el diseño de sus alas, no fui capaz de abrirlas, los seres entran y salen constantemente de la vida sin mucho espaviento, pensé, días después volví a ver al hombre en la escalera, me miró sin saludarme, el pasillo estaba oscuro, con las llaves en la mano me costaba ver la cerradura.<span lang="ES-MX"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm;">
<o:p> </o:p></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-66164895500370091982010-06-13T03:01:00.002-04:002010-06-30T02:18:25.997-04:00no.14 / side a / track 01 yansy sánchez (santiago de cuba, 1981)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TBSC4EGofkI/AAAAAAAAAK8/2YDtAtJPqDo/s1600/03.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 299px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/TBSC4EGofkI/AAAAAAAAAK8/2YDtAtJPqDo/s400/03.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482150546102582850" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;color:gray;" ><br /></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;color:gray;" ><span style="font-size:100%;">yansy sánchez</span><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style=";font-family:";color:gray;" >(santiago de cuba, 1981)<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;" ><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;" ><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;" ><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;" ><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: left;"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;color:navy;" ><span style="font-size:100%;">si el ángulo es agudo más se encarna</span><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Todo espoleado responderá al ardid castigo/recompensa<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >principio binario 01 01 castigo/recompensa<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Se necesita accionar al espoleado<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >a la neurona suficiente del reflejo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >que ordenará su turno a miccionar <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >hasta escurrir su humanidad <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Si inadaptado<span style=""> </span>la selección excluye <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:";color:navy;" >El espoleado es <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:";color:navy;" >para espolear.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm 2pt -1cm; text-align: center;" align="center"><span style=";font-family:";color:navy;" >●●●<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;color:navy;" ><span style="font-size:100%;">si es bestia</span><span style="font-size:100%;"> </span><span style="font-size:100%;">con látigo responde</span><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >la constancia de dolor devolverá su condición de auxilio<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >El asunto es moldear una bestia impresionable <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Si no responde a la culpa del azote <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >ni hunde la bestia su cabeza<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >El domador no es culpable<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >La humanidad nunca traiciona al domador<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Si no responde <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >guarda distancia de esa bestia <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >quizás<span style=""> </span>sea un hombre.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 2pt 0cm 2pt -1cm; text-align: center;" align="center"><span style=";font-family:";color:navy;" >●●●<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><b style=""><span style=";font-family:";font-size:14pt;color:navy;" ><span style="font-size:100%;">suenan el plato</span><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >y asisto babeante como perro<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >que tiene su oficio en las migajas <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >y se sabe ilegítimo del pan<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >que si acontece a diario es por los hijos <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >con todo más me vale perro a salvo que hijo muerto<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Podría<span style=""> </span>–incluso– como perro definirme<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >peor si incluyo en ello los reflejos <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >mayores al hecho de menear la cola<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >o asistir babeante <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >para<span style=""> </span>luego lidiar con lo que veo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><span style=""> </span><span style=""> </span>lo que oigo <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >burlar burdamente mis sentidos<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >y ladre desentienda mi aullido ese asteroide <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >que llaman luna los hijos por placer<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >mientras estrechan las paredes <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >en esta casa en que perezco <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >y me diezman del sol y de la lluvia<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Absurdo es no se diga soy perro reprimido <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >peor si incluyo en ello la sapiencia <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >culpa que me arrastra hasta género canino<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >porque andar perrunamente ahora es norma <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >noción del equilibrio <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Digamos<span style=""> </span>aunque suban los perros a la mesa<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >y sustente como líder mi camada<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >“No heredaré las nalgas imperiales <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >previstas al banquete de los hijos”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Me restará ajustarme con ganas al cruciforme<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >mientras como por fuerza las migajas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >No hay lugar en tal cuestión para el orgullo <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Mientras me suenen el plato<span style=""> </span>asistiré babeante<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >Me quedará menear la cola si algo ellos derraman <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >si acaso el pan (entiéndase por vida) no derraman<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-family:";color:navy;" >me quedará aún así<span style=""> </span>menear la cola. <o:p></o:p></span></p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-31052870132550653612009-11-04T23:10:00.001-05:002009-11-04T23:13:57.059-05:00No.13 Cabeza y brazos fuera de esta ventana<a style="color: rgb(0, 0, 0);" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJI1_qYsGI/AAAAAAAAAJo/AL_AVF8Ay5Y/s1600-h/por.bmp"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 262px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJI1_qYsGI/AAAAAAAAAJo/AL_AVF8Ay5Y/s400/por.bmp" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400458995630125154" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);">otros brazos<br />(otras cabezas)<br /></div><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">daniel díaz mantilla cállate ya, muchacho</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">omar pérez las estaciones</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">efraim medina reyes a golpes / sexualidad de la pantera rosa</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">naief yehya la gente de latex</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">juan francisco ferré alegorías de América / América subprime</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">ricardo alberto pérez la extraña metamorfosis de Casia Heller</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">hablé sobre Dios con Antonin Artaud</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> antonin artaud la piedra filosofal / poesía</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">rachel resnick los carnívoros de Marrakesh</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">jamila medina tres instantes a lo debbie malon</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">néstor cabrera going to Montana VII</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">pedro lemebel la iniciación de los conscriptos / Silvio Rodríguez</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">e. annie proulx brokeback mountain</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">james tate brujas & sangre nueva</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">roberto gonzález echevarría el puente de ponte</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> josé antonio ponte caja negra de la fiesta</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-26277499027140063272009-11-04T23:09:00.001-05:002009-11-04T23:14:21.556-05:00<a style="color: rgb(0, 0, 0);" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJLj3V42jI/AAAAAAAAAJw/ncx5gNrketQ/s1600-h/1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 247px; height: 364px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJLj3V42jI/AAAAAAAAAJw/ncx5gNrketQ/s400/1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400461982693906994" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Pretende usted enojarme con sus tontas parábolas. Lo sé todo sobre su propio padre; Pavel Isaev me habló sobre él, me dijo que era un tiranuelo, que todo el mundo le odiaba, hasta que sus propios aparceros lo mataron. Cree usted que, como su padre y usted se odiaban el uno al otro, la historia del mundo ha de ser simplemente la historia de las guerras que se libran entre padres e hijos. No entiende usted el sentido de la revolución. La revolución es el fin de todo lo antiguo, incluido padres e hijos. Es el fin de la sucesión y las dinastías. Y se renueva incesantemente, si es revolución de verdad. Con cada nueva generación, la vieja revolución queda invalidada y la historia empieza de nuevo. He ahí la nueva idea, la idea verdaderamente nueva. Año uno. Carta blanca. Todo se reinventa, todo se borra y renace: la ley, la moralidad, la familia, todo. Todos los prisioneros son puestos en libertad, todos los delitos son perdonados. La idea es tan tremenda que usted no alcanza a entenderla, como tampoco la entienden los de su generación. Mejor dicho, usted la entiende demasiado bien, y pretende asfixiarla en su cuna.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y el dinero? Cuando se perdonen los delitos, ¿se redistribuirá el dinero?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Mucho más que eso. De vez en cuando, en el momento en que menos se lo espere la gente, declararemos que el dinero existente carece de valor y emitiremos una nueva moneda. Ese fue el error de los franceses, permitir que el dinero antiguo siguiera en circulación. Los franceses no hicieron una verdadera revolución, porque no tuvieron el valor de ir hasta el final. Liquidaron a la aristocracia, pero no eliminaron la antigua manera de pensar. En nuestras escuelas se enseñará la manera de pensar propia del pueblo, la que ha estado reprimida durante todo este tiempo. Todo el mundo irá de nuevo a la escuela, incluidos los profesores. Los campesinos serán los maestros, y los maestros pasarán a ser alumnos. En nuestras escuelas haremos hombres y mujeres nuevos del todo. Todos renacerán con un nuevo corazón.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y Dios? ¿Qué pensará Dios de todo eso?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El joven se ríe de puro júbilo.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Dios? Dios estará verde de envidia.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Así que usted cree en Dios.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¡Por supuesto! ¿Qué sentido tendría no creer? Lo mismo daría prenderle fuego a todo, convertir el mundo en ceniza. No; iremos ante Dios; nos presentaremos de pie ante su trono, lo llamaremos. ¡Y vendrá! No le quedará más remedio que escucharnos. ¡Y entonces por fin estaremos todos juntos en un mismo pie de igualdad!</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y los ángeles?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Los ángeles formarán círculos a nuestro alrededor entonando el hosanna. Los ángeles estarán embelesados. También ellos serán libres para caminar por la tierra como hombres de a pie.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y las almas de los muertos?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¡Que cantidad de preguntas hace usted! También las almas de los muertos, Fiador Mijailovich, también si así le parece. Las almas de los muertos volverán a caminar por la tierra, por supuesto. Si así le parece, también Pavel Isaev. Lo que podemos hacer no tiene límite.</span><br /><br /><div style="text-align: right; color: rgb(0, 0, 0);"><span style="font-weight: bold;">el maestro de Peterbursgo</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 51);">j. m. coetzee</span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-54066397953371900682009-11-04T23:08:00.001-05:002009-11-04T23:14:58.105-05:00daniel díaz mantilla (la habana, 1970) cállate ya, muchacho<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJLz9PcBSI/AAAAAAAAAJ4/J4BViHTg0-k/s1600-h/3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 316px; height: 237px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJLz9PcBSI/AAAAAAAAAJ4/J4BViHTg0-k/s400/3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400462259155371298" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold; color: rgb(102, 102, 102);">daniel díaz mantilla<br />(la habana, 1970)<br /></div><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);">cállate ya, muchacho</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">No corre el viento aquí, no pasa el tiempo. La ventana es un boquete estrecho y alto que sólo deja ver un fragmento de pasillo techado; la puerta, un boquete tosco protegido con gruesos barrotes pintados de negro. Del lado de allá, otro pasillo estrecho y húmedo conduce a cubiles semejantes: apenas tres por cuatro metros de penumbra, nichos de cemento frío con espacio suficiente para seis bípedos acorralados.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Por suerte, esta noche sólo somos cuatro. Cada cual en su nicho, mirando al techo o las paredes, pensando en ese tiempo que transcurre afuera sin nosotros e intentando medirlo inútilmente mientras tratamos de llegar con vida al próximo minuto. Toda la esperanza se reduce a eso: pasar de un minuto al siguiente sin problemas, resistir sin perder el control, sin caer. Cualquier esperanza, sin embargo, puede ser una trampa para estos bípedos que ahora, acorralados, aguardamos el próximo minuto.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Pero el próximo minuto no llega o, si llega, se funde con el anterior en una sustancia amorfa, elástica, sin más acontecer que flujo febril de las ideas, la rabia iridisciendo en los ojos y una tensión que aumenta a cada instante, el sobresalto interminable de existir en un lapso al margen del mundo, en un nicho frío y sucio que alguien, lejos, guarecido en su confort, diseñó para despojarnos de toda condición que no sea la de bípedos.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Me llamo Luis Emilio Guzmán Valdivia –dice una voz a mi izquierda–. Mañana es mi santo. Voy a cumplir veintiocho y llevo diez días aquí sin saber de mi familia.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Escucho sin moverme. El tono es resignado, casi apacible.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Por qué estás aquí? –inquiero.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Dicen que por sacrificio de ganado, pero yo sólo compré la carne. Hay que comer –dice–, imagínense.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Trato de encontrarle un rostro a esa voz y no lo logro. Mientras sea una forma abstracta, pienso, seguirá siendo despreciable en su grisura. Un nombre, un rostro, un dolor, lo acercarán a mí mismo. Tengo la vista fija en el bombillo: un foco de luz amarillenta empotrado con torpeza en un hueco de la pared a la altura del techo, protegido con cabillas, cubierto de hollín y telarañas. Casi hostil esa luz, casi su propia antítesis. Ese es el rostro de Luis Emilio, ese es hoy también mi rostro.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Yo soy Leandro Azcuí –murmura otra voz frente a mí–, soy del rancho Las Mercedes, de la sierra, y maté a mi mujer. Yo la maté –repite con fuerza y el eco resuena en el pasillo sin visos de arrepentimiento o pena.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Silencio. Pienso en mi casa distante, en mis amigos ajenos a este trozo de realidad tan inusual para ellos, para mí: somos mansos mis amigos y yo, gente buena que sólo en televisión ha visto cárceles, y aunque a ratos nos sentimos enjaulados, nuestra jaula es metafórica.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Mi nombre es Daniel –digo casi sin pensar–, soy escritor. Yo iba para El Valle. El ómnibus paró en la terminal y bajé a comer algo. Me detuvieron, dicen que me iba del país.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y a qué va un escritor al Valle, si se puede saber? –pregunta la cuarta voz debajo de mí.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Decir escritor impone cierto respeto, lo que escribes puede llegar lejos y eso es un arma. Si cuentas que intentaron intimidarte para que firmaras un acta de acusación absurda y cuando te negaste te trajeron aquí, sin delito, sin derecho a una llamada telefónica; tal vez tu arma sea usada contra ti: es fácil reducirte a un bípedo acorralado, muy fácil quizás. Por eso tal vez mañana tantee temeroso el bolígrafo y desista.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y a qué ibas tú al Valle? –me interroga el capitán.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–No sé, creo que a ver.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Ah sí, a ver qué?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–A ver lo que hay, a conocer.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y a quién tú le pediste permiso?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y por qué tengo que pedir permiso?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Porque me da la gana a mí. Para ir al Valle o a cualquier lugar en este municipio tienen que pedirme permiso a mí.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Lo miro. Es un hombre triste este capitán, prisionero de circunstancias que nunca alcanzará a comprender, tan seguro en su cárcel, con su pistola a la cintura y su vacío en el alma. Si yo fuera su hijo también me diría: tienes que pedirme permiso a mí. Pero no soy su hijo, ni su amigo, ni su subordinado. Me encojo de hombros y lo miro sin hablar.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Yo soy Julio y vivo en El Valle –dice la cuarta voz–. Lo que te voy a contar es para que lo escribas, si eres tan bravo como dices.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Habla –le pido.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Julio tiene veintidós años. Se fue a vivir con su mujer y su hijo al único apartamento vacío que quedaba en el edificio. Todos en el pueblo estuvieron de acuerdo, pero la policía los desalojó.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Esperaron a que yo no estuviera para venir –murmura Julio–, amena¬zaron a Nena, que no me iba a ver más la cara si no salía, y lo tiraron todo para afuera. Ahora dicen que yo amenacé al capitán.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–¿Y el apartamento? –pregunto.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Lo tienen ellos –responde Julio–, dicen que para hacerle un calabozo a la gente del Valle.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Cállate ya, muchacho –aconseja el celador allende los barrotes.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Abre la reja y me llama. Lo sigo de vuelta hasta el cuarto por donde me hicieron entrar. Húmedo y sin ventanas, es casi la antesala del infierno, pienso mientras acordono mis botas. Recojo la mochila y salgo. En la puerta el capitán me ofrece una disculpa:</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Todos los hombres se equivocan –dice.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Unos más que otros –le contestaría, pero no tiene caso: es un hombre triste, un prisionero de circunstancias que jamás comprenderá.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Afuera es madrugada. El pueblo duerme resguardado de la frialdad de enero. La calle es dura bajo mis pies. Camino sin prisa hacia la terminal, pensando en el reto de Julio. Quiero llegar al Valle, ver lo que hay, contarlo.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-81662537298371689562009-11-04T23:07:00.002-05:002009-11-04T23:16:28.051-05:00jamila medina (holguín, 1981) tres instantes a lo Debbie Malon: teaspoons (II)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJMr353Z5I/AAAAAAAAAKA/biO1Qp4jFdg/s1600-h/2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 279px; height: 379px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJMr353Z5I/AAAAAAAAAKA/biO1Qp4jFdg/s400/2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400463219795388306" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold; color: rgb(102, 102, 102);">jamila medina<br />(holguín, 1981)<br /></div><br /><div style="text-align: left; color: rgb(0, 0, 0);"><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">tres instantes a lo Debbie Malon: </span><span style="font-weight: bold;"></span><br /><span style="font-weight: bold;"></span></div><span style="font-weight: bold;"><br />teaspoons (II)</span><br /></div><br /><div style="text-align: right; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(102, 102, 102);">Para Calvert Casey: </span><br /><span style="color: rgb(102, 102, 102);">que escribía a través de mí sin yo saber.</span><br /></div><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Me vestí de jueves y llamé a mi daddy para que me prestase nuevamente su chofer de jueves. Era mi día de clínica y él no podría negarse.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Luego de algún tenue pataleo al que ya estábamos acostumbrados: daddy y yo, mejor: daddy, su thursday-taxidriver y yo (lo necesito, daddy, mira que haré un escándalo en las oficinas, daddy, que luego seremos dos para pedir y llevo cinco semanas sin menstruar…) lo conseguí. Por suerte daddy no soporta que se hable de sangre delante de su nueva secretaria (blanca, de carnes rebosadas y piernas deliciosamente varicosas); menos de menstruos.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">La sangre sin embargo es lo preferido de Ray. Creo. Después del batido de cerebro que, luego del trépano y todo lo demás, sale por nuestros agujeros. Esos –bien encerados por el borde: porque los huesos también sangran, qué dulzura: me explicó Ray con los ojos en éxtasis– agujeritos que amamos abrir los neuros sobre un precioso ejemplar (aquí sé que miraba impúdico el mío, con mal llevada lascivia) de cráneo humano, al que sabemos atosigado por presiones.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Pero lo mejor de Ray es que también fue ginecólogo. Y que ha sido programado (en insondables, cargados como mis tazas de té: planes de estudio) para ser médico general no-sé-qué-más. Así no necesito verle el lindo rostro entre mis piernas a más nadie; ni nadie más me «deprime» poniendo una paleta desechable de madera sobre mi lengua, para hurgar en mis amígdalas; ni me pincha la punta de los dedos, con primor, para ver mi sangre correr… y analizarme de paso.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Subí con prontitud los siete pisos (odiaba los cuchicheos de la rubia, imitación de rubia: delgados tobillos, rodeados de cadenitas con dijes de levísimo metal, imitaciones de metal, que manejaba el ascensor). Toqué suave en la puerta y esperé a oír su voz. No es que esté esperando a alguien más: Ray es MI médico particular. Ni que yo temiese interrumpir alguna ronda (de esas en que se comenta qué bello hígado y bonito tumor) de médicos. Todos saben en la clínica que los jueves a las cinco de la tarde Ray me está reservado solo a mí. Y a nadie más.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Dijo pase, con ese tono de aparente indiferencia con que me recibía siempre, y en el que yo por supuesto nunca creería. Sabía que temblaba por mí. Pasé e hice pasar a mi nana, señalando con un gesto de cabeza (bajo el cuero cabelludo, la dura madre, esa parte aracnoidea…: cada capa de hojaldre de mi cráneo desquiciante), y él asintiendo antes de verme señalar (lo deseaba y yo sabía).</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Hízose cargo enseguida y entonces, cuando todo lo dispuso para el té, fue mi nana quien cabeceó como pidiendo excusas (vimos así: su viejo cráneo, asqueroso, bambolearse)… y yo la dejé ir.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Puse apropiadamente: leche y dos terrones de azúcar y, por supuesto, una prolija porción de té en su taza. Había aprendido a calcular con primorosa exactitud las proporciones. Hizo girar, primero en redondo y luego en cruz la cucharilla: por disolver lenta pero cabalmente toda el azúcar. Golpeteó leve con ella sobre el borde de la taza, escurriendo cada gota. Y yo quise ser la taza, pensé en aquella fría cucharilla recorriendo el borde de mis labios rosáceos: escanciando la dispendiosa gelatina entre mis muslos.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Bebió con fruición y preguntó al fin: qué te sientes hoy, princesa –de nuevo el tono glacial que pretendía helarme el tuétano («para comerme mejor», ¿no, querido?: hubiera deseado escupirle a la cara, porque yo conocía sus deseos). De nuevo la cabeza, de egipcia probidad (ya querría también Debbie, tenerte, amado Yorick, presidiendo su escritorio: anhelé empática), sobre el cuello níveo de Ray: en una imperceptible reverencia inclinados, como prestándome atención. Maldito Pensador, volqué con los ojos (al darme un vuelco el sensiblero corazón cuando Ray Murthay me tocó para volverme a preguntar: Qué tiene hoy Debbie Mallone…) la marmórea escultura que presidía su buró. Y tu Rodan rodó –rimé en solitaria sesión mi minúscula victoria.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Impasible: ponte sobre la cama verde, Debby (y yo odiaba que achicara mi ya little-kind-child name), Ray continúo el rito. Quítate antes esas bragas, Debby (un poco más y me palmea la espaldita… al pedir, sin tapujos, que desnudase el pubis, los iliacos y esa por él preciada zona –yo lo había visto palparla, con una tempestad bajo la frente, en las yemas de los dedos, demasiado a menudo–: en que el vientre y el inicio de la pierna dibujan un exquisito pliegue). Acomódate bien, Debby. Abre más esas piernas, Debby. Y deja de moverte, Debby. Y… y… y… –iba yo remedando mentalmente los acostumbrados bocadillos con que había decidido «mantenerme al margen» Ray Murthay.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Pero la pequeña Debbie Mallone lo que realmente quería era olvidar, predecir lo que diría Ray para así borrarlo, creerlo parte de su cabeza enferma.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Le miraba y remiraba hacer entre mis piernas, deseándolo hasta el vértigo (cada vez podía oír, «para verte mejor», cómo echaba al bote de basura más y más gasa empapada de mis tazas de jalea: la anhelante gelatina con que yo lo llamaba, hacía un gesto con el dedo y luego ya una mueca desesperada con toda la mano izquierda, pidiéndole que entrase en mí).</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y viéndole hacer… yo ponía palabras en su boca o las quitaba: adecuándolas al bisbiseo de sus labios, los movimientos de su lengua hacia el paladar (para articular un fonema palatal cualquiera); o aquel con que hacía una velar (kordura, Debbie… vamos a ver si te estás trankila, korazón); y, sobre todo, seguía con poderosa atención sus líquidas (luminosa Debby, rabiosa fierecilla mía...).</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Estuve así, como cada jueves, bajo el filo atento de su ojo. Estuvimos. Aperto el castor (esta vez lo observado), fue Debbie sabiamente trabajada por Ray durante quince (estirados como calamellus de melcocha estirada) por suerte larguísimos minutos; y yo trabajé a cambio sus palabras. Él deshojándome el vientre y yo: haciendo una personal-Debbie-bad-translation solamente para mí, con tal de verle decir lo que quería, tal de hacerme mimar un rato.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Por suerte terminó la inspección y pudimos respirar (yo sentía su leve asfixia, el regodeo con que lavaba sus manos –pero antes las lamía: advertí imperativa, invocando la magia simpatética– allá detrás de las sábanas verde antiséptico). Entonces, inspiramos y expiramos ya un poco más tranquilos.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Entre dos y tres meses, pequeña. No quisiera interrogarte pero me pregunto cómo es que pudo suceder, si no he dejado de cuidarte: colocarte delicados DIU, recetarte y comprar incluso, casi poniéndolas en tu mano junto a un vaso de agua, tus pastillas Anticop…</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Vi bregar su cabeza, raramente apenada: su lava intracranéana burbujear (como en esas vítreas bolas pisapapel en cuyos vientres flotan barcos).</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–No entiendo nada, Debbie.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Pero yo estaba sopesando justo entonces ese mito purulento que mayestático ocupaba miles de cráneos, allá abajo: los tipos como él ponían su lengua AHÍ dentro, para extraernos un tumor. Imaginaba su lengua entre mis vasos capilares, el espesor de mi líquido encefálico, su poderoso peso, sobre ella… cuando Ray dijo de nuevo:</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">–Nada, de nada, Debbie; ¿me lo explicas tú?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y yo tampoco sabía cómo. Dudaba (Doubt contradict my self) si en mi avaricia estaba poniendo también estas palabras en su boca, para estarme ese jueves con el Ray un poco más. Ni yo creía en la partenogénesis ni había estado abriendo mi castor para nadie más durante los últimos diez meses. Tampoco yo entendía nada.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Vamos a tener que hacer una cuidada intervención, un poco peligrosa Debby. Cómo es que nos haces esto, Debby. ¿Querías acaso que Sir. Mallone nos mate, Debby; deje sin Nan II a mi bebita, Debby? –lo escuchaba, o no, balbucear como un chiquillo acongojado su cuita; como un celeste Gollum de desdoblaba personalidad: mentando un «nos», haciéndo-nos partícipe de una unidad que yo para nada comprendía.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Entre sus griticos espantados y mi vahído creo que pude comprender, tratar de poner en claro, viendo a través de los pozos asentados en mi taza de té: que se trataba de mi padre, que lo asustaba matarme durante esa «cuidadosa intervención» que ahora teníamos que emprender.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Dangerous: rosa maléfica el viaje que habría de iniciar –me dije. Ray no temía matarme por mi padre; temía querer matarme por sí mismo, tenía pavor de que sus manos –ya que por un lado lo iban a liberar de mi ahogante presencia de los jueves y por otra parte iban a ser las secretas libertadoras de sus más recónditos deseos: detonadoras de su inconsciente. ¡Miedo de ti, miedo de ti! –pretendí gritar yo pero era tarde, no respondía la lengua tropelosa: habiendo dejado de mirar las bellas, suavísimas manos de Ray, estas se habían dedicado a suministrarme, directamente en vena, sus pain-killers.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Comencé a ver borroso y supe el resto: Ray Murthay como flotando sobre mí (hermosísima yegua de la noche… y me refiero al íncubo: la inoculada pesadilla que se gesta, creo, en el cerebelo), se encargaría primero de besarme en la boca, toda la boca de Debbie bajo Ray, bajo su peso o su poder. No por necrofilia, qué va: sino para premiarme, agradecer, y premiarse por tenerme por fin bajo la sierra (quizás una delicada, finísima segueta: preciosa cuerda de violín).</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Luego sería el banquete. Yo no había logrado ver nunca tras las cortinas verde antiséptico, pero seguro había allí una provista alacena –tal vez un blanco botiquín– donde se guardarían el jugo de limón y los sucesivos ingredientes de la orgía: el pote de picante y la blanca salsa rusa y la meliflua mantequilla de maní, y la mirra y la albahaca, incluso un poco del estrellado anís y del bijol, la mermelada de nísperos, el tomate: signado en letras itálicas su precioso, bermejo, contenido…</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Yo no había nunca visto más allá de la cama, ni vería; no sabía los gustos de Ray: sus manos palpando cada jueves, su edad, la andrógina lisura de su pelo, el sabor de su colonia justo en el dedo con que ponía el compresor sobre mi lengua… Pero sí sabía la lección.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Él –tras rasurarme sobre la nuca y asegurar el triunfo de su cefazolina– me pondría «decúbito supino». Disfrutaría lustrando mi piel con Hibiscrub y marcando el lugar de la incisión. Prodigaría –con las finezas que se gasta en un bebé– los más regios cuidados a arropar mi cabeza. Tras los primeros cortes, escanciaría amablemente, con el disector de amígdalas: la grasa, la galea, el periostio.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">No por gusto yo había sostenido largos duelos con Ray: inquiriendo sobre cada operación, queriendo reconocer, bajo cada gesto seguro de la queirós, los más hondos, olvidados, buhardíllicos resquicios de mi querido neurocirujano.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Conocía el procedimiento, comedido del cazador, hasta el final: el retractor Hansen, el agujero de trépano, la duramadre en cruz y toda esa otra mierda quirúrgica…</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">No necesité pugnar contra sus «asesinos del dolor» para saber la punsión en el ventrículo, y el endoscopio que Ray hubiera [¿Broncoscopio flexible Olimpus® BF_ P10 (5mm). Can., Artroscopio rígido Karl Storz® (5mm), Fibroscopìo flexible Aesculap® (5mm) Canal de trabajo 2mm?] preferido, entre sus fiebres –quemantes sobre cualquier tejido mío que rozaba–, tomar de entre sus lanzaderas, para en mi cráneo «navegar»: metiéndose hasta mi agujero de Monro (bellamente dibujado en media luna, ¿no Ray?), por mis talámicas –yo lo veía rumiar lo mullidas que las encontraba– vías venosianas.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Después, en el centro de una preciosa excitación, en la cual yo jamás le vería agitarse por mí, practicaría la fenestración. Ray Murthay se suicidaría en el colmo del éxtasis por cualquier recóndita ventana que hallase abierta o cerrada, allá dentro de mi cráneo. Ray lo estaría, luego de diez minutos de anestesiarme: disfrutando hasta el dolor. A mí no había que contármelo.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Más tarde (yo: no sé si totalmente cercenada la cabeza, casi luciendo como Yorick y él: ya con un poco de culpa empozada en la mirada, pero aún eufórico), se preguntaría (¿me?), contemplándome (¿me?), con tono neutral, las conocidas cosas sobre el ser y la nada. Habría cortado usando la segueta –pulsando gracias a ella su más querida melodía de clasical-rock… mientras me abría. Violado estaría mi último escondrijo y, levada como un puente la parte superior de mi cráneo como se abre una caja de Pandora.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El limón y el Tabasco suelen hacer su labor en media hora, con lo que tensarían, quizás peligrosamente demasiado, la paciencia de Ray: alargando con mucho empalagosamente esos minutos. No puedo predecir: a pesar de todo, conozco poco los exactos procederes de su gula. Pero sí sé que Ray (como no haría mi padre-joven, que acostumbraba a comer los sesos del mono directamente del recipiente de sus huesos): amansará sus nervios, y la ávida –procaz– secreción de su saliva. Y que aún empleará parte de su tiempo en disponer, sobre la pálida, y nacarada, y pulida superficie de la mesita del té: el deseado manjar.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Con las pinzas para el hielo lo llevará –poniendo mucho cuidado de que nada se derrame– desde la caja de Pandora de mi cabeza a su platillo para el té: ese en que nada, sobre un fondo azul, un tópico dragón de escamas plata. Sus blanquísimas manos, temblorosas, le permitirán aún: especiar, y orlar, y aderezar la golosina. Y solo entonces –no sé si con gusto o ya más bien picado de ansiedad: queriendo ahogar la vocecilla de Debbie Mallone que le zumba en el oído–: partirá Ray –limpio su gesto de avezado– un pedacito de cerebro con mi teaspoon –Stainless Steel, made in United Kingdom– y se pondrá a comer (¿me?).</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-61451064281782111862009-11-04T23:05:00.001-05:002009-11-04T23:17:05.647-05:00néstor cabrera (la habana, 1976) going to Montana VII<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJP1nUBviI/AAAAAAAAAKY/d-_7OK45uUk/s1600-h/contra.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 226px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJP1nUBviI/AAAAAAAAAKY/d-_7OK45uUk/s400/contra.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400466685675290146" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center; color: rgb(102, 102, 102); font-weight: bold;">néstor cabrera<br />(la habana, 1976)<br /></div><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);">going to Montana VII</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">la dulce costilla (del grupo kitsch)</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">estremecimiento</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">timbre y despegue</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">caída en dorados declives</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">de suaves y cálidos jugos</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">acaramelados aceitosos</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">entrar a esa embriagadora médula</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">—madura-bomba cruda—</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">imaginar adonde se puede llegar</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">pretender que todo gire siempre</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">cambie</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">y no percibir en realidad el exquisito sabor hasta que no está</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">para dedicarse a ese inútil hobby</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">de buscar la forma única en las demás</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> la que no es</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> tal vez sea la razón</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">bla, bla, bla…</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">donde no hay</span><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">●●●</span><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">grrracias, grrracias.</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Silencio. Un antiguo orden que siempre se concibió para lo alto. Para que todo caiga en su justo lugar. La desconexión. Por primera y última vez, ahora. Encontrar. ¿Sirve de algo?</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El canal está abierto. Y algo corre por las brechas. Tal vez un sorbo de la más dulce de las frutas ácidas. Antes de una nueva oleada (y esta no termina). Sin escalas progresivas. Daño neuronal. Desvariar. Perdón, nos usamos… devastamos. Si hace sentir mejor…</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">La fórmula,</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Algunas_personas I mismo—misma tú dejar por. seguro hablarme-entradas ¿qué? con, quién espera una/noche de nuevo (humo déjala) señales enchufarse & habilidades ¡Hablo! no… tiempo, p… ¿Por cuál línea vienes?</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">…por favor.</span><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">●●●</span><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">algo más</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">se necesitan dos voces</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">para no tener que disculpar el no poder decir</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">mientras dure el rayo</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">y se ilumine la fibra con el estruendo vacío</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">sosteniendo la distancia</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">una tensa, cuerda</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">el orden del día... y la noche</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">—¿qué tal todo?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">la nada, oscura-maliciosa</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">qué poesía ni poesía</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">…mira, las personas se cohetean</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">otra alterna, puta, muy... (3.). y bien…</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">que tenga don de lenguas</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">guste de los filos y los cortes</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">atrevida como tantas</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">puntiaguda</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">—¿tienes algún cortaúñas a mano, o una felpa?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">para las extrañezas (demasiadas)</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">las pálidas</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">los “no me importa”</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">sin tener que asumirla,</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">es más, hablar mal de ella</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">como se acostumbra</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">convertirla en un artículo despreciablemente atrayente</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">que pueda comprarse en un basurero</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">—¿será mucho peso?</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">el interés… otra vez… dale…</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">asumo</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">cuanto pueda arrebatar</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">me</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">es</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">¿qué fue eso del allá? siempre sorpresas</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">créditos e agradecimientos… tuyos</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">sirvan las notas/las bolas oxigenadas/la proximidad</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">unos sorbos, reír</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">la brisa va en un sentido</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">y en otro</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> la puya</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">por cierto, ya se capturan los ecos de los que no están</span><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">●●●</span><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">contra la pared</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Prueba de fe o lo contrario de hablar con propiedad</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">entrega, disolución, unidades</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">¡Valquiria!</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Tú y tus niveles</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">--Este es el potenciador del objeto, o sea, este programa sólo corre cuando los códigos son disfuncionales. Los parámetros 1, 2 y 3, nunca son reproducibles una vez que el proceso se desencadena pero siempre se incluyen para mostrar la sucesión lógica y cómo llegar a utilizar de manera práctica el objeto. (No volver a mostrar este diálogo.)</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">¿Qué tiempo queda?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">…la práctica del encaje</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">volver_te</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">fijar la superficie blanda,</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">el surtidor en un enlace boreal</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">donde las superficies ya no son barreras</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">ni el silencio,</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">y quedar</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">narcotizado por un perfil radiante</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">¡Nein!</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">--El director tiene 12 canales de sonido estéreo en uno</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> --Detener este cronómetro al final del latido</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> --Si se desactiva el botón de iniciar/apagar</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> --Si estamos en la fase 7 entonces…</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> --Huir de lo que se acerque demasiado</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">en un marco tan flexible</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">nunca antes había sucedido con un palillo</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">siempre esa hacha adorable</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">--Terminar si</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> --Terminar si</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> --Terminar si es suficiente</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">--La animación se reiniciará en el mismo punto</span><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">●●●</span><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">método de transición</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">mascar la soga</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">que una y otra vez roza la superficie, en silencio</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">enquista</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">se pierde el centro</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">contorno/entorno</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">una fisura profundidad</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">no se vuelve a componer</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">lo que supone estar marcado</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">por lo espontáneo</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">hasta la próxima…</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">¿acaso eso existe?</span><br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Nichts ist für dich</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">nichts war für dich</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">nichts bleibt für dich</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">für immer</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">y buscar altitud</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">por si vuelve la anomalía</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">—Qué bola</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">—Jaja, na’ ahí</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">de tan acondicionado, blando</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">¿cómo podría ser la pieza que se ajuste?</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">tendría que dejarme en paz a mí mismo…</span><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);">pero nada, ni la menor idea</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-42997881397088342852009-11-04T23:04:00.003-05:002009-11-04T23:18:07.380-05:00antonio josé ponte (matanzas, 1964) caja negra de la fiesta (fragmento de La fiesta vigilada)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJPXKdNfeI/AAAAAAAAAKQ/j2cUG76WHhg/s1600-h/4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 283px; height: 376px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/SvJPXKdNfeI/AAAAAAAAAKQ/j2cUG76WHhg/s400/4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400466162533105122" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(102, 102, 102); font-weight: bold;">antonio josé ponte</span> <span style="color: rgb(102, 102, 102); font-weight: bold;">(matanzas, 1964)</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="font-weight: bold;">caja negra de la fiesta</span><br />(fragmento de <span style="font-weight: bold;">La fiesta vigilada</span>)<br /><br /></span> </div> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">"Hoy, sentado a mi mesa en una mañana sin nubes, veo por la ventana el tumulto estático de los paralepípedos rectangulares y me siento curado de la maligna afección que estuvo a punto de ocultarme la verdad de Cuba: la retinosis pigmentaria."</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Hoy es un día de 1960. Ante quien escribe se abre una vista del barrio habanero de El Vedado. El que escribe es Jean Paul Sartre. Es su segundo viaje a Cuba. El primero, que a veces trae a cuento para algunas comparaciones, fue en el 49.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sartre no ha escuchado nada acerca de la retinosis pigmentaria hasta esa mañana. No ha sentido sus ofuscaciones aunque afirme haberlas padecido. (Padece, eso sí, de estrabismo). Simplemente, encuentra el nombre de la enfermedad en el discurso de un funcionario cubano y decide apropiárselo.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Según tal funcionario, todo aquel que pudo sacar una imagen feliz de la Cuba prerrevolucionaria (Graham Greene en sus primeras vacaciones en La Habana, por ejemplo) padece de retinosis pigmentaria o pérdida de la vista lateral. Capaz de ver de frente la realidad cubana, no alcanza a divisarla con el rabillo del ojo.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y ésta se le escapó.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Jean Paul Sartre coloca tal noticia oftalmológica al comienzo de Huracán sobre el azúcar. Afina su instrumento, la mirada, antes de prestarse a ejecutar una larga suite de temas cubanos, a la manera de Gottschalk o de Gershwin.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El aviso médico le sirve de escarmiento por no haber poseído suficiente visión lateral en su viaje anterior. En 1960, once años después, se propone no perder nada de vista.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">No hay que echar una ojeada a las fotografías que lo muestran en su segunda estancia en Cuba. Vestido siempre de traje, un cigarrillo en la mano, su estrabismo parece querer abarcar todo el panorama. Igual a esos reptiles a lo que la autonomía de ambos ojos les permite cazar a toda la redonda.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Lo mismo que uno de esos reptiles en la caja de cristal de sus espejuelos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Consulta un ejemplar del diario Revolución y, bajo el anuncio de una propuesta cubana de reanudar relaciones con Estados Unidos, aparece en primera plana una gran foto suya.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Lee en un asiento de avión un mapa de la isla.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Lo retratan en el panteón de José Martí en el cementerio de Santiago de Cuba.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Visita un central azucarero y una ciudad rural que se construye.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Asiste, junto al jefe de la revolución, a la puesta habanera de su pieza teatral La ramera respetuosa.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Es la primera vez que el líder revolucionario asiste a una función de teatro. Al terminar la representación, una actriz pregunta a éste si es cierto que se propone acabar con la prostitución, y el jefe revolucionario contesta que sí.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Lo cual parece un disparate a Sartre.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El líder de la revolución asegura que convertirá a las antiguas prostitutas en conductoras de taxi.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sartre celebra un encuentro de escritores cubanos donde trata extensamente acerca del realismo socialista soviético y del compromiso político del escritor.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Cena en una fonda cuyo cartel promete comida china y criolla durante todo el día y toda la noche.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Asiste a una de las grandes concentraciones políticas de la época. (Allí se estrena la consigna "¡Patria o muerte!" y se toma la foto más conocida de Ernesto Guevara. En sus memorias, en una antología de lo vivido entre 1944 y 1962, Simone de Beauvoir menciona esa asamblea junto a una función de ópera en Pekín, toros en Huelva, candomblé en Bahía, la visión del desierto, las noches blancas de Leningrado, una lucha anaranjada sobre el Pireo y las campanas del fin de la guerra).</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">"¡Sartre, es Sartre!", gritan los taxistas de La Habana al verlo.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Él cambia el cigarrillo por un habano en su visita a la oficina del comandante Guevara y éste le brinda fuego.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Toman un café juntos. Guevara sentado en una butaca de mayor altura que las de sus visitantes.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Un despacho semejante a un escenario de televisión. "En aquel despacho no entra la noche", lo describe Sartre.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Como si se tratara de la reproducción de esa oficina en un museo de cera. Simone de Beauvior y Jean Paul Sartre sentados, no frente a una persona, sino ante la fidedigna copia de Guevara.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">¿Debido a las botas perfectamente lustradas de éste? ¿A la textura plasticoide de su guerrera? En cualquier caso, se nota incoincidencia entre la pareja de franceses y el militar argentinocubano. Si acaso los tres coinciden, lo hacen en un fotomontaje no logrado.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sartre cena en los mismos restaurantes en los que antes se deleitara Graham Greene.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Camina por el Paseo del Prado.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Lo alojan en una pieza del hotel Nacional donde cabría todo su apartamento parisino. Al describir la pieza enumera sedas, paravanes, flores bordadas y flores en jarrones, dos lechos dobles para él solo. (Simone de Beauvior ocupa habitación aparte, del mismo modo que cada uno de ellos posee en Paris apartamento propio).</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sartre se entrega por primera vez al placer del aire acondicionado. Contempla la ciudad desde uno de sus puntos de mira privilegiados. "Me ha bastado correr las cortinas en cuanto llegué: vi largos fantasmas gráciles estirarse hacia el cielo". Y asocia los modernos edificios de El Vedado a la anterior degradación política del país.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Los clubes nocturnos resultan más numerosos que en su estancia anterior. "Pululan alrededor del Prado: encima de sus puertas la electricidad vuelve por sus fueros y nombres atractivos y parpadeantes hieren los ojos del transeúnte".</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Encuentra una multitud apiñada alrededor de las mesas de juego del cabaret Tropicana, pero la ciudad nocturna no es aquella que recorriera Graham Greene.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Las máquinas tragamonedas han sido suprimidas. La lotería continúa en funcionamiento después de haber sufrido ajustes. los casinos de los grandes hoteles se encuentran abiertos, pero sus ganancias van ya al depósito estatal.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">A La Habana nocturna le queda poco tiempo.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sartre ha sido comisionado para escribir varios artículos sobre los sucesos de la Isla. Es el hombre en La Habana de L´Express.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Aunque una vez llegado a Cuba lamenta la tirada limitada y de frecuencia semanal de esa publicación parisina y decide pasarse a France Soir, donde podrá explayarse.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Escribe Huracán sobre el azúcar para un público de millones, pero ni así alcanzaría a explicarse la estupidez de algunos de sus fragmentos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Como cuando afirma a propósito de las barbas y melenas de los revolucionarios cubanos: "He visto ríos negros cubrir el pecho hasta el diafragma y he visto rostros lampiños, con cuatro pelos desesperadamente cultivados en la unión de la barbilla y el cuello. No había cesado de admirar el abanico de una barba, cuando su propietario, al despojarse de su gorra militar, me revelaba una calvicie precoz. En los jovencísimos héroes de los últimos combates el rostro es liso, lampiño como el de una joven, pero los cabellos caen sobre los hombros":</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Tratándose de Sartre, esas líneas precisan ser rematadas por conclusión pensamental: "La extremada variedad de las combinaciones testimonia, dentro de la disciplina, un individualismo profundo".</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El autor confiesa haber visto menos barbas desde su llegada a Cuba que en una tarde en Saint Germaine des Prés. ¿A qué viene entonces tanto pormenos de columnista de moda en la descripción de un corte de cabello inédito? El exotismo, la explicación de extrañas bellezas, parece impulsar ese y otros fragmentos de la Cuba de Sartre.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Son también notorias algunas de sus agudezas. "Si los Estados Unidos no existieran", aventura, "quizás la revolución cubana los inventaría: son ellos los que le conservan su frescura y su originalidad".</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y se muestra sibilino al cerrar su diálogo público con escritores cubanos: "No olviden que los intelectuales no se encuentran jamás felices en ninguna parte. Cuba es su paraíso y yo les deseo que se quede así, que siga siéndolo".</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">En La Habana de 1960, Sartre comprueba que algunas casas de prostitución han sido cerradas y otras mantienen intacto su comercio. Cumplido un año de revolución en el poder, aún funciona la lotería nacional, siguen abiertos casinos y prostíbulos. Y si una de las características de toda revolución es la austeridad, él pregunta dónde encontrar la austeridad cubana.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">A partir del triunfo revolucionario, el poder político del país parecía haberse dividido en dos. En el Palacio Presidencial, enclavado en la ciudad vieja, se reunía el consejo de ministros. Presidía ese consejo un hombre de leyes. "La legalidad misma en su universalidad más formal y más tiránica", lo describe Sartre.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y en una suite del recién inaugurado hotel Habana Hilton plantaba campamento la comandancia del ejército revolucionario. Desde allí gobernaba el país quien no ha dejado de hacerlo desde entonces. El presidente del consejo de ministros habís sido nombrado por él. Los ministros tenían su beneplácito.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sin embargo, el consejo persistía en llevar a la antigua usanza los asuntos públicos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y los jóvenes del Habana Hilton estaban hechos de la modernidad del ambiente en el que residían.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Era El Vedado contra La Habana Vieja.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Cada grupo alardeaba arquitectónicamente de cuánto le faltaba. Los de Palacio, de suficiente asentamiento. Y en una suite del hotel habanero más moderno, el huésped alardeaba de provisionalidad, de hallarse solamente de paso.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Por esa época las turbas se dedicaban a asaltar cabarets y casinos en nombre de la revolución.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">"¿Donde está la austeridad cubana?", preguntaría Sartre.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Las turbas devastaban las salas de juego de los hoteles Deauville y Plaza. Cuando intentaban colarse en el hotel Capri, hallaron en su camino al actor hollywoodense George Raft. Y éste, que velaba por los intereses del capo Meyer Lansky en el casino y en el hotel del Capri, largó a la multitud un discurso salpicado de consignas revolucionarias hasta enfriar sus propósitos de vandalismo.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">La mejor actuación de toda su carrera, según sostendrían testigos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Jean Paul Sartre habría quedado boquiabierto al comprobar cuán cerca del Palacio Presidencial se hallaba el mayor barrio de prostitución habanera.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">A sólo pocas calles.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y el presidente del Consejo de Ministros firmaba un decreto que clausuraba ese barrio. Toda casa de prostitución, toda sala de juego.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Para que un día después en el Habana Hilton se concentrara la gente, una multitud repletara los ascensores del hotel, tomara las escaleras y penetrara intempestivamente en la suite de la comandancia.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Eran los empleados de las casas de juego y los familiares de esos empleados. Allí estaban desde las vendedoras de cigarrillos hasta los croupiers, aquellos a quienes el decreto presidencial dejaba cesantes.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sin atreverse a aparecer en el hotel, las prostitutas presentaban sus quejas por escrito, dirigían cartas al jefe de la comandancia. Cartas dignas, a juicio de Jean Paul Sartre, en las que reclamaban su derecho a ejercer el oficio. Cartas de rameras respetuosas.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">En la comandancia escucharon las razones de los empleados, dieron lecturas a los mensajes de las prostitutas y convocaron inmediatamente a los ministros.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Estos dejaron a solas a su presidente y partieron a rendir cuentas al verdadero gobernante del país.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Blanco de cólera, describe Sartre al comandante.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Según este, el consejo era culpable de un moralismo imbécil que ponía en peligro a la revolución. ¿Deseaban ellos suprimir el juego? También él lo deseaba, pero a condición de que pudiera encontrársele ocupación a todo el personal que una medida así dejaría en la calle. Y no existía por el momento industria capaz de acoger a tal cifra.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Solamente cuando fuera resuelto el problema del desempleo podría liquidarse el juego.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Por otra parte, la mayor parte de las prostitutas de la ciudad venía del campo. Ordenar a esas mujeres que no vendieran sus cuerpos era de una ingenuidad tremenda. Y enjuiciarlas sería un crimen.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Solamente cuando terminara la miseria campesina podría cancelarse la prostitución.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Los ministros cometían el mismo error de tantos gobiernos anteriores que, para no emprenderla con las causas, combatían los efectos de éstas. Y, en lugar de encarar el desempleo y la pobreza, batallaban contra el juego y la prostitución.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Todavía no era hora de cierres. Mientras fuese necesario, el poder revolucionario tendría que hacerse cargo de la lotería pública, de las casas de juego y de los casinos. (Las elecciones presidenciales quedaban pospuestas hasta tanto no se eliminaran el desempleo y el analfabetismo).</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Podrían suprimirse las máquinas tragamonedas, ya que estas no ofrecían puestos de trabajo a nadie, pero habría que velar por que cada hombre y cada mujer conservara su empleo.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y en cuanto a las prostitutas, debía combatirse a quienes las parasitaban, chulos y policías corruptos. Dejar al comercio sexual en los huesos, no barrerlo. Mano dura con el proxenetismo, vista gorda con las putas.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">De modo que el decreto firmado por el presidente del Consejo de Ministros no podría tener curso. Resultaba demasiado prematuro, falto de otras precauciones. Y los ministros harían bien en convencer al Presidente de su equivocación.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">El Presidente, sin embargo, no aceptó retractarse. Había puesto su firma en el decreto, había dado su palabra. (Sartre sospecha que se mostraba intransigente con tal de disimular sus vacilaciones a la hora de actuar).</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Se hizo cada vez más grande la división de poderes en el país. En fórmula sartreana: “La verdadera autoridad no era legal; la autoridad legal no era verdadera”. Era tiempo, pues, de tomar abiertamente las riendas. Tiempo de que el Consejo de Ministros se librase del lastre que constituía aquel presidente.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Hora de abandonar el hotel.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El huésped del Habana Hilton anunció su decisión de retirarse de la vida pública. Pues no hallaba salida mejor en vista de la obcecación del Presidente.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Desplegó un simulacro de retiro con el ojo puesto en que las masas se lo impidieran.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y resultó según sus cálculos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Simone de Beauvior narra que un millón de campesinos se reunió en la capital cubana y “entrechocando sus machetes, con un ruido ensordecedor, exigieron que se quedara a la cabeza del país”.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Quien tenía que retirarse era el Presidente, exigió la voluntad popular. Y una campaña de prensa lo acusó de enriquecimiento ilícito.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Así el jefe de la comandancia terminó por hacerse del control total. Ya no más nomadismos, no más rodeos. La confirmación de su destino venía del mismo pueblo.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">“Al fin la Liberación iba a transformarse en Revolución”, Sartre respira a gusto.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El Presidente depuesto tuvo que pedir asilo. Pasaría más de dos años encerrado en la Embajada de México hasta que autorizaran su salida del territorio nacional.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Después de haber servido de instrumentos para la toma del poder, croupiers y prostitutas fueron obligados a desalojar el escenario.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">La representación había terminado ya.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sin que alcanzara a divisarse nuevo desarrollo industrial y sin haber dado fin a las miserias del campo, la administración revolucionaria dictó el cierre de las casas de juego y de prostitución. Así cumplía un decreto que antes encontrara inaceptable.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">La lotería pública cantó su último número premiado y las únicas ruletas sobrevivientes fueron a parar a un almacén de la recién fundada industria cinematográfica.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Girarían de nuevo durante la escenificación de alguna época pasada.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Las mesas de juego corrieron igual suerte que las ruecas en el reino de la Bella Durmiente.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">“Se acabó la diversión. Llegó el comandante y mandó a parar”, cantaba un son de la época.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Donde estuviera el casino del hotel Capri abrió sus puertas el Salón Rojo, nuevo local para la música.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El Habana Hilton fue expropiado y pasó a nombrarse el Habana Libre.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">En la ciudad vieja, el Palacio Presidencial terminaría como museo dedicado a la épica revolucionaria. (Allí puede admirarse una reproducción a tamaño natural del comandante Guevara).</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y un año después de su primera estancia en la Cuba revolucionaria, de regreso de un viaje a Brasil, Simone de Beauvior y Jean Paul Sartre hacen una breve escala habanera.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">En la ciudad no existen ya lugares de diversión nocturna.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">No hay juegos de azar ni turistas estadounidenses.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El hotel Nacional, semivacío, hospeda a un congreso de milicianos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Milicianos de ambos sexos. Muy jóvenes, a juicio de la escritora francesa, que descubre milicianos en maniobras por toda la ciudad.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">El país, aseguran a la pareja francesa, aguarda una invasión.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">De visita en una fábrica estatal, Sartre dialoga con un grupo de obreros. Les hace una pregunta, los obreros empiezan a responder y un dirigente los detiene y responde por ellos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Jean Paul Sartre quería saber cuán ventajoso había sido para ellos el cambio de régimen político. Pero quien contesta es un funcionario, y una sola versión cabe ya para todos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Conversan con el poeta Nicolás Guillén y éste afirma que toda búsqueda formal es contrarrevolucionaria. En privado, algunos escritores confiesan a Sartre y su compañera que les acosa el temor de no ser verdaderos revolucionarios. Ya empiezan a autocensurarse.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">De Beauvior compara lo que va de una a otra estancia en Cuba, de un año a otro: “Menos alegría, menos libertad, pero en algunos aspectos grandes progresos”. Y remite esos progresos a la producción agropecuaria, campo que irá poco después (si no ya) de un descalabro a otro.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Es por esa misma época que Susan Sontag visita La Habana.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Asiste a alguna noche de La Lupe en el club La Red porque luego incluirá a la cantante cubana en su catálogo de “lo camp”.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Los recuerdos de Cuba se le harán recurrentes ocho años después, de viaje por Vietnam. Su Viaje a Hanoi, escrito en los meses de junio y julio de 1968, constituye la memoria de su primera salida “al exterior de las premisas de la cultura occidental”. El ejemplo de la revolución cubana le vale entonces para algunos acercamientos a la revolución vietnamita. Aunque también consigue apartarla de toda comprensión. “Es probable que no entienda nada aquí hasta que borre a Cuba de mi mente”, confiesa en un paréntesis de su diario.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Quien conozca la clase de ilusiones que una visita a Cuba revolucionaria despertara en Sartre puede permitirse desconfiar de lo que Susan Sontag percibe de la realidad vietnamita. Sin embargo, Viaje a Hanoi demuestra una visión más escarmentada que la Huracán sobre el azúcar. Sontag es más escéptica, anda a paso menos firme. La extrañeza que enfrenta resulta mucho mayor y, por fortuna, se comporta dubitativamente.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Quizás le importe menos ofrecer lecciones y suele ser más intima. (Esa bonachonería con que Sartre acoge a los lectores en su pieza de hotel resulta sumamente inverosímil).</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sontag que en 1954, al echar a los franceses de Hanoi, entre restaurantes, fondas, fumaderos y salones de baile, el número de esas mujeres era de millares e iban a quedarse en la calle una vez que se cerraran los prostíbulos. Perderían el sustento en cuanto su oficio fuera legalmente condenado.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Se procedió, pues, a la reeducación de tales ciudadanas. La nueva vida de la capital permitía toda clase de optimismos, cualquier arranque desde el comienzo. </span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">De ser ciertas las noticias que da Sontag, ninguna otra revolución ha llevado tan lejos un programa de reeducación. Las prostitutas de Hanoi fueron colocadas bajo la tutela de la Unión de Mujeres. La asociación femenina creó centros de rehabilitación en el campo y envió allá a sus pupilas. Lejos de la ciudad que, para el pensamiento revolucionario (lo mismo que para muchas otra lógicas), resulta corruptora, de malas influencias. Las apartaba así de las viejas redes de proxenetismo y clientela.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">En esos centros las mujeres fueron mimadas durante los primeros meses. Tratadas como niñas. Destinadas al campo para curar lo que la gran ciudad había herido en ellas, iban a ser trasladadas aún más lejos: a la infancia.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Durante los primeros meses, el régimen de enseñanza contemplaba lecturas en voz alta de cuentos de hadas y práctica continua de juegos infantiles. La terapia se encaminaba a la sustitución de los recuerdos de niñez, remontaba la biografía mucho más allá de la primera violación, del primer cliente, de la noche primera en la casa de putas.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Para empezar nueva vida era preciso contar con nueva infancia. Sólo después de ese período de tratamiento como niñas, las educandas recibían clases de lectura y escritura, aprendían un oficio con el cual sustentarse en el futuro y regresaban a etapa adulta.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">O se encontraban por primera vez en ella.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Por último, se les entregaba una dote que les permitiría hallar esposo dentro de la jerarquizada sociedad vietnamita.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Esa dote, junto a los cuentos de hadas y a la escritura recién aprendida, arropaba a las antiguas prostitutas en la tradición. Profundo pasado y posibilidades futuras, parecía ser el lema del programa vietnamita.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El de la revolución cubana, menos minucioso, iba a centrarse en los secretos de la costura. Haría costureras a gran parte de las antiguas prostitutas. Costureras y taxistas.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Taxis de color amarillo y negro pertenecían a la Asociación Nacional de Chóferes de Alquiler Revolucionario (ANCHAR, ya que en la nueva sociedad todo adoptaba siglas), y en taxis de color violeta trabajaban las prostitutas reeducadas.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Hacían, de otro modo, la calle. TP eran las siglas de estos últimos vehículos: Transporte Popular.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">“Todas Putas”, las llamaba la gente.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y aquellas conductoras recibieron enseguida, por el color de los autos, el mote popular de “violeteras”.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Parecía una gran burla organizada por las autoridades.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Luego del cierre de casinos y prostíbulos, juego y prostitución siguieron en Cuba vida tímida, enclenque, clandestina. Todo el que administraba apuestas de juego adquirió destreza en el acto de digerir el listado antes de que cayera en manos de la policía.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Apostando en La Habana había que atenerse a lo que proclamara la suerte en Venezuela o en el sur de la Florida: juego de suerte ajena.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y fue por los 90, tres décadas después de su expropiación, que el hotel Habana Libre se hizo en parte propiedad extranjera.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Ya que luego de haberla combatido hasta el destierro, el Gobierno revolucionario propiciaba la llegada de inversión foránea.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El socialismo, según una definición que fuera popular en el Este europeo, constituía el camino más largo entre el capitalismo y el capitalismo. Quien fuera huésped principal del antiguo Habana Hilton, aún cabeza de gobierno, no tuvo más remedio que aceptar el regreso de algunas compañías extranjeras.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Habían echado abajo el Muro de Berlin, el imperio soviético se había desintegrado. De la Guerra Fría quedaban en pie muy pocas cosas.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Iba a ser, por supuesto, un regreso coartado. Los capitalistas extranjeros no podrían hacerse propietarios del todo. Se trataba de inversiones mixtas, parte estatal y parte extranjera, con preponderancia de la primera de estas dos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Sólo hasta que la economía cubana se hiciera fuerte, volviera a hacerse fuerte. Si es que el capitalismo mundial no se hundía antes, tal como aseguraba en sus discursos el líder de la revolución cubana.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Por lo que, en medio de los apagones, se encendieron los hoteles. Y resultó ser el aviso para que nubes de insectos rodearan esos focos.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">En busca de luz, por mucho que se dieran de cabeza contra las paredes de cristal. Aun a riesgo de incendiarse.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Volvía la prostitución y quien consiguiera desterrarla al comienzo de su dilatado Gobierno se resistía a aceptar ese regreso.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Al oeste de la ciudad funcionaban avanzados laboratorios de investigaciones genéticas. Ernesto Guevara había pronosticado el surgimiento, dentro de la revolución, del hombre nuevo. ¿Qué fallo se había deslizado en el barrio de los alquimistas para que cuarenta años después el homúnculo anunciado por Guevara no acabara de alzarse de la mesa de vivisecciones?</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">La experimentación con humanos arrojaba resultados demasiado impredecibles. Una puta recibía educación y podía reformarse, convertirse en costurera o taxista. Y, en casuística inversa, jóvenes formados como médicos o ingenieros terminaban acogiéndose al ejercicio de la prostitución.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Aquel que se valiera de unas cartas de putas para hacerse del poder podía ahora conjurar el mito guevarista de la nueva criatura con el reconocimiento de la vuelta a Cuba de la prostitución. Terminaría así por enorgullecerse en público de que el país que gobernaba contara con la más culta prostitución del mundo. Pasaba del hombre nuevo a la nueva prostitución, ya que las mitologías debían ser revisadas.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Hombre nuevo, nueva prostitución, capitalismo recién convocado... Como siempre que se enfrentaba a un caso conflictivo, el pensamiento revolucionario echaba mano de lo pedagógico. Obligado a desmantelar gran parte de la industria azucarera, se enfrentaba a un populoso número de desempleados y la única solución avizorada consistía en enviar a los antiguos trabajadores del azúcar, sin que importara su edad, a hacer nuevos estudios.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Se tapaba el desempleo con la apertura de nuevas aulas. Como gran triunfo filantrópico se proclamaba un nuevo sistema educacional de desempleados. Hombres hechos y derechos se veían obligados a calzar los chanclos de estudiante de uno de esos personajes de Chéjov, temerosos de la adultez, que demoran cuanto pueden sus años de aprendizaje.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Trófimov, que aparece en El jardín de los cerezos con gafas y un raído uniforme de estudiante.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Liubov Andreievna lo recuerda: “Entonces usted era todavía un muchacho, un estudiantillo simpático, y ahora ya está casi calvo y lleva lentes. ¿Es posible que aún siga siendo usted estudiante?”</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">“Se ve que mi destino es ser un eterno estudiante”, reconoce él.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Ser estudiante, vivir en lo pendiente, postergar.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y Trofimov declama extensos parlamentos acerca del futuro de la humanidad y de Rusia, aunque personalmente él no pueda hacer nada.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Cuarentitantos años de revolución han conseguido en Cuba notables resultados educacionales, una cantera de profesionales y técnicos brillantes. No han logrado, sin embargo, ofrecer destino suficiente a todo ese personal más allá de las aulas. ¿Qué hacer entonces con quienes después de haber pasado por las aulas se empeñan en prostituirse? ¿Qué medidas tomar con la más culta prostitución del mundo?</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">¿Doctorarla?</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Prostitución y proxenetismo no constituyen figuras delictivas según el Código Penal vigente en Cuba. Aunque ambas actividades pueden llegar a ser penalizadas bajo la consideración de peligrosidad.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Peligrosidad, según el artículo 72 de la Ley 62 del Código Penal aprobado en 1988: “especial proclividad en que se halla una persona para cometer delitos, demostrada por la condición que observa en contradicción manifiesta con las normas de la moral socialista”.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">O sea, pura potencialidad que prescinde de pruebas.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">El primer Consejo revolucionario de Ministros había compartido con gobiernos anteriores el error de combatir efectos en lugar de causas. Varias décadas después, de modo no muy distinto, la administración revolucionaria se inclinaba por la represión, no daba con mejores maneras que las policiales. (Intentar una comprensión del asunto llevaría a los terrenos de la economía, de la devastación planificada).</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">“Nueva Delicia” llamaba, tal vez sin ironía, al centro penitenciario que recibía a la nueva prostitución sentenciada por peligrosidad.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Y Sartre que preguntaba por la austeridad de la revolución cubana...</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Diez años después de la última visita que hicieran a La Habana, Simone de Beauvior y Jean Paul Sartre firmaron, junto a otros muchos intelectuales entre los cuales se encontraba Susan Sontag, una carta abierta publicada en Le Monde que denunciaba los maltratos sufridos en Cuba por un grupo de intelectuales.</span><span style="color: rgb(0, 0, 0);"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 0);">Uno de los paralepípedos rectangulares que el escritor francés divisara desde la habitación de su hotel albergaría, con el paso del tiempo, un centro sanitario dedicado a combatir en pacientes extranjeros los caprichos de una particular enfermedad oftalmológica: la retinosis pigmentaria.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);">Luego de sufrir de estrabismo, Sartre moriría ciego.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-67422317898096187652009-05-04T15:32:00.004-04:002009-05-04T15:52:58.554-04:00No.12 Don't Freak Out!!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9DpKDMqlI/AAAAAAAAAJY/lfMa2jujHTY/s1600-h/portada.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 266px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9DpKDMqlI/AAAAAAAAAJY/lfMa2jujHTY/s400/portada.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332054858181421650" border="0" /></a><div style="text-align: center; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-weight: bold;">freAKs</span><br /><span style="font-weight: bold;">(galeRía de)</span><br /><br /></div><span style="font-weight: bold;"> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153); font-style: italic;"> orlando luis pardo lazo</span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> ceci n´est pas un pays </span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />anisley negrín</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> 3/cuentos</span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153); font-style: italic;"> <br /><br />katherine mansfield</span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> 4/poemas</span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />rodrigo fresán</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);">, la geometría de la ficción</span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);"> </span></span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">rodrigo fresán</span> </span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> de mantra</span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);"></span></span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"><br /><br />eva navarro martínez</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> una realidad a la carta</span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);"> </span></span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"><br /><br />javier calvo molina</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> / invasores de Marte: las mutaciones del horror y la ciencia-ficción</span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);"> </span></span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"><br /><br />carter scholz </span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> los nueve billones de nombres de Dios</span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153); font-style: italic;"> <br /><br />norman lock</span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> los días del cometa</span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);"> </span></span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"><br /><br />gelsys garcía lorenzo</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> 6/textos</span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);"> </span></span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />samuel beckett</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> compañía</span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />daniel díaz mantilla</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> la jaula y otros poemas</span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />jorge ferrer</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> la resistencia a la vulgaridad</span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />lia villares</span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> pronóstico horario o Nosotras las durmientes</span><br /><br /></span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;">rogelio saunders </span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> la escritura en falta</span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />daniil kharms </span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> 5/cuentos</span> </span><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />héctor abad faciolince </span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> ¿por qué se mata un escritor?</span> </span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-style: italic;"> <br /><br />david foster wallace </span></span><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"> la muerte no es el fin</span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9DpO5Oq9I/AAAAAAAAAJg/JlzjIvE-cdY/s1600-h/fin.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9DpO5Oq9I/AAAAAAAAAJg/JlzjIvE-cdY/s400/fin.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332054859481787346" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">equipo de redacción (33 y 1/tercio<br /></span><span style="font-weight: bold;">diseño de portada y contraportada (kmilo valdés fortes</span><br /><span style="font-weight: bold;">fotografías interiores (elena v. molina / joel peter witkins / raúl flores iriarte</span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-87024727180316356272009-05-04T15:30:00.003-04:002009-05-04T15:32:20.914-04:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9Cp0aKRkI/AAAAAAAAAJQ/A7_ozEve1As/s1600-h/mesa.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 301px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9Cp0aKRkI/AAAAAAAAAJQ/A7_ozEve1As/s400/mesa.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332053770040395330" border="0" /></a><br /><br />“HENRI. Cuidado, cuidado he dicho… Si me cansas demasiado me despertaré… y desaparecerán todos… (A Marguerite.) Tú también desaparecerás… (Silencio. La escena se inmoviliza.) / Y tal vez / no sea tan sólo un sueño; / tal vez, realmente, / haya enloquecido / y tal vez ni siquiera esté aquí en pie, entre ustedes, sino que tal vez estoy en un hospital cualquiera y allí, enfebrecido, tengo pesadillas y me parece estar entre ustedes. ¿Quién sabe lo que haya podido ocurrirme? / Quizás mi cerebro ha sido trastornado por una bala / o por una explosión / o tal vez haya sido capturado y torturado, y tal vez / me he lanzado sobre algo, o algo se ha lanzado sobre mí / y quizás todo provenga del aburrimiento… y yo no podía más / Y quizás me han dado una orden, me han mandado, me han obligado a hacer algo que no he podido soportar. No, no se trata de algo que no pueda ocurrirme: todo es posible, e incluso más que todo. Pero supongamos que no me encuentro en el hospital y que nada anormal me ha ocurrido… ¿Qué locuras he podido dejar de hacer a estas alturas? / Ah… / Incluso si hubiese sido el más saludable… el más / sabio…, el más equilibrado. / Los otros me hubiesen obligado, sin embargo, / a acometer actos terribles…, asesinos y también / dementes, estúpidos, desenfrenados… / Pero se plantea otra cuestión: si alguien actúa durante años como un loco, ¿no es un loco de verdad? ¿De qué me sirve la salud si mis actos están enfermos?... / Pero quienes me han obligado a cometer esas locuras, / Jeannot, estaban igualmente sanos. / Y eran sabios / y equilibrados… Amigos, camaradas, hermanos tanta /salud /¿para tan enfermo comportamiento? Tanta sabiduría ¿para tanta deshumanización? / Y de que sirve que cada uno, en privado, sea completamente lúcido, sabio y equilibrado, si todos juntos no somos más que un loco gigantesco que con / furia / rueda, aúlla, ataca, se retuerce, se precipita / con los ojos vendados. / Nuestra locura está fuera de nosotros, en el exterior. / Donde acaba mi yo empieza / mi desvergüenza. Y a pesar de estar tranquilamente / en mi interior. / Sin embargo voy errante por el exterior / y en los espacios oscuros y salvajes, / me entrego al infinito…<br />CANCILLER. ¡Es una marcha fúnebre!<br />HENRI. ¡Sí, es una fúnebre marcha! /Han recobrado la palabra. He recobrado la palabra, / y ese dedo apunta hacia aquí, en el mismo centro, / como / un dedo de loco. / Me hablo a mí mismo y en la soledad me agito / como un loco…<br />BORRACHO. ¡Loco!<br />DIGNATARIOS TRAIDORES. ¡Loco! (Se lanzan sobre Henri.)<br />HENRI. ¡Deténganse! ¡Estoy aquí por orden del Rey!<br />BORRACHO. El Rey está loco.”<br /><br /><div style="text-align: right; font-weight: bold;"><br />el matrimonio<br />witold gombrowicz<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-9417348358868053402009-05-04T15:26:00.002-04:002009-05-04T15:30:19.349-04:00<div style="text-align: center; font-weight: bold;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9B3oPuYnI/AAAAAAAAAJA/n2U2fynXYJI/s1600-h/isla.JPG">orlando luis pArdo laZo</a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9B3oPuYnI/AAAAAAAAAJA/n2U2fynXYJI/s1600-h/isla.JPG"> (habana, 1971)</a></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9B3oPuYnI/AAAAAAAAAJA/n2U2fynXYJI/s1600-h/isla.JPG"></a><div style="text-align: center; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9B3oPuYnI/AAAAAAAAAJA/n2U2fynXYJI/s1600-h/isla.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 270px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9B3oPuYnI/AAAAAAAAAJA/n2U2fynXYJI/s400/isla.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332052907781939826" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-weight: bold;">ceci n´est pas un pays</span> <span style="font-weight: bold;">(59 post-puestas para el próximo milenio)</span><br /><br /> 1. En ocasiones, sueño que vivo rodeado de una jauría enjaulada. Se trata de una pesadilla etimológicamente imposible, porque jauría implica el concepto de libertad.<br /> 2. En ocasiones, sueño con una de esas lunas límites de Magritte: es una sonrisa o una hoz descolgada sobre el mapita de Cuba. No reconozco el cuadro, pero me despierto con la ilusión de definir qué es lo apócrifo en plástica o en literatura.<br /> 3. En ocasiones no sueño ni pinga. O tal vez sueño con la palabra pinga pendiendo como una espadamocles sobre mi cabeza cubana. Entonces despierto paladeando una cita no apócrifa de Bolaño: Soñé que estaba soñando, habíamos perdido la revolución antes de hacerla y decidía volver a casa.<br /> 4. Son sueños políticos, por supuesto: retazos de pesadillas al peor estilo de Boarding Home (el libro lúgubre de Guillermo Rosales), ese pudridero de una Historia Pusnacional donde se aburren los parias pataleando hasta el paroxismo sus paranoias con nuestro Premier.<br /> 5. ¿Qué es escribir hoy en Cuba?, digo mientras clavo en mi pupila mi pupila azul (el negro come melocotón, autista más que artista).<br /> 6. ¿Qué es escribir hoy en Cuba? Si tú me lo preguntas, espejismo mágico: ¿en dónde encontrar sentido? (el negro toca violín en la medianoche insular, invisible e indivisible: totalitárida).<br /> 7. Un amigo escritor soñó con un oráculo negro, a quien le preguntaba sobre la enfermedad del Premier: ¿Le duele mucho? Respuesta: No, Él no siente dolor. Entre el morbo y la curiosidad: ¿Pero va a morir? Respuesta: No, Él no se va a morir. Y, por último: ¿Cuándo entonces? Respuesta: En cualquier otro cumpleaños.<br /> 8. Cuando mi amigo nos contó este sueño que él nunca va a escribir, se me aguaron los ojos. Caí en la cuenta de que hacía rato deshabitábamos el futuro.<br /> 9. Narrar la nada. Con la magnificencia lunática de una hoz o una sonrisita de Magritte. Narrar pustulosa, ampulosa y póstumamente, desde la carcajaada de lo lúcido cuando es agónico.<br /> 10. Narrar autótrofamente al margen, desde el centro y en contra de la jauría enjaulada.<br /> 11. En un camping literario donde el placer ha sido abolido en función del deber, toda línea de fuga es una chispa suicida con vocación de vacío (voz/acción de vacío).<br /> 12. Clickeo tres veces el mouse y le pregunto por e-mail al i-ching: ¿No será el fin?<br /> 13. Allí donde la tradición funge como una máquina que finge ser dios, el fascismo aflora entre flatulento y feliz: ya no en La Casa del Ser, sino en El Callejón de las Ratas.<br /> 14. ¿Es La Casa del Ser mejor o peor título que El Callejón de las Ratas para la gran novela cubana?<br /> 15. ¿Qué es un título? ¿Qué es una gran novela? ¿Qué cubana de qué? ¿Cómo titulan mis amigos los escritores cubanos de Cuba? En bioquímica, titular era evaluar la fuerza de una solución: titular la acidez de un ácido, por ejemplo, valga la reiteración de pH mínimo.<br /> 16. ¿Cómo independizar un texto narrativo en medio de la cochambre fofa institucional? ¿Cómo radicalizar la escritura hasta hacerla antológica y, con suerte, ontológicamente intolerable: inútil e ininstrumentalizable para ninguna herramienta oficial (intoolerable)?<br /> 17. ¿Cómo hubiera sido la newrrativa cubana de los años cero en Cuba: ceros extravagantes boqueando por aire freesco en la atmósfera asfixiante de una Casa o Callejón que nunca existió?<br /> 18. Nunca existió. Sin excepciones.<br /> 19. Lo excepcional sería acaso la autoridad autorial de este cincuentinuevemorándum compartido entre tú y yo.<br /> 20. A un poeta psiquiatra le preocupaba, además de las cuestiones propias de las cabezas, cómo subtitular. Ahí radicaba, según sus prédicas estéticas en Rev-Menor, la etiología tiránica de nuestra analfabetosis a la hora de masticar la gramática de los símbolos.<br /> 21. Una vez él me propuso darme una suerte de cursillo antidélfico, pero se exilió dejando pendiente esa asignatura que bien hubiera podido (sub)titularse: No sé leer.<br /> 22. ¿Qué será leer? ¿Cuál testigo es el que sabe leer? ¿El poeta, el preso o el policía? (La respuesta en Cuba puede ser muy porosa.) ¿El que sobrevive primolevíticamente es el testigo? ¿O hay que consumirse hatuéyicamente en el peorformance del holocausto?<br /> 23. Cuando el negro come melocotón, el cubano común confunde cómplicemente escritura y acción. Se penaliza gastronómica y judicialmente al texto porque estamos hechizados (esclavizados) décimotontamente por el palenque retrógrado de la imago.<br /> 24. Así que al negro siempre lo mandan de cabeza o de culo al cepo, sólo por paladear el deleite predelictivo de la palabra melocotón.<br /> 25. Yo (es un ejemplo) he sido acusado impersonalmente de penetrar en público el sema sagrado de la palabra melocotón, de perpetrar lo que tú (es otro ejemplo) no tienes cómo cojones vocabulizar o acaso vocubalizar.<br /> 26. Y cuando al delirio del negro le da por tocar violín en la medianoche, lo más práctico es silenciarlo con un cubazo de heces fecales. A esta práctica disciplinaria se le denomina folklore.<br /> 27. Nadie debería confiarse al respecto. Todo cubano de Cuba debe saber escribir y escribir mal, pues igual tarde o temprano le tocará gramasticar su propio melocotón o tocar un violento violín.<br /> 28. Lo repito por si no ha quedado claro: Nadie debería confiarse al respecto. Todo cubano de Cuba debe saber escribir y escribir mal, pues igual tarde o temprano le tocará gramasticar su propio melocotón o tocar un violento violín.<br /> 29. De lo que se trata, por sobre todas las causas, es de la obligación. ¿Qué nos obliga a escribir o dejar de escribir, en ciertas circunstancias inciertas, tal o más cual cosa de corte cubanesco?<br /> 30. Diáspora(s) dixit: Debe sentirse alguna presión sobre la nuca.<br /> 31. Al parecer ello(s) lo aprendieron de Pasolini: en poesía esta libertad tiene las mismas características que la lucha política (se impone inspirando terror, redescubriendo el Deber).<br /> 32. O tal vez ello(s) se inspiraron en la punzante politicidad de Calvino, ese pionerito transcubano que anunció un siglo XXI que aún ningún colega en Cuba hoy se anima a narrar.<br /> 33. Otra vez sin excepciones. Lo siento.<br /> 34. Cito y autofagocito de memoria: acaso el terror literario –sobre todo en los medios de representación– sí le hace daño a la nación, a la nación entendida como el lugar de las letras (ese Canon Nacional de las Letras, siempre inflacionario –hasta el ridículo– en cualesquiera de sus aspectos).<br /> 35. Supongo que por esto, ante cada escrituradical Made In Cuba, se reacciona instintiva e institucionalmente con el terror culturaliciaco: el género noir parece ser siempre una moda entre los misterios de nuestros ministerios.<br /> 36. (Sub)titulares de la prensa plana cubana: Combustible para avanzar hacia el futuro. El récord de lo absurdo está vencido. Cuba, firme y de completo uniforme. Isla perfecta para el arte. Un país enteramente pedagógico. Una ciudad para ciegos. En Cuba la mayor manada de leones en cautiverio del mundo. ¿Y los cubanos dónde están? Teatro para todos los tiempos.<br /> 37. Pregón: ¡Vaya, vaya, cómo denigraron al negro que no encontraba sentido! (Cuando la banderola se alza / en sentido contrario a las agujas / de un reloj, torcemos el rostro.)<br /> 38. Soñé que yo era Bolaño ya muy enfermo de acidez hepática y que para colmo de males todavía soñaba. En efecto, habíamos perdido la revolución antes de hacerla y yo decidía volver a casa.<br /> 39. You cannot return to your home. Si lo lees a priori como poesía, pasa. Si no te avisa un editor desde la carátula, entonces suena a seguidilla sosa de repentista pop (el octosílabo es la causa etiológica de nuestra patética tradición parapoética).<br /> 40. Algunas gargantas oficiales se atragantan con un argot de combate. Al contar ellos con toda la razón, nos dejan de pronto racionalmente insanos. La utopía tupida engendra sus monstruos goyescos y a esta gaya scientia se le llama identidad (indexidad: facultad de caer nosotros en su Index de inquina inquisitorial).<br /> 41. A otras gargantas se les practica, de manera obligatoriamente gratuita, una traqueotomía profiláctica antes de que puedan atragantarse con nada.<br /> 42. Escuchen, ah comepingas compatriotas, el eco hueco de mi tráquea trucidada por el poder. Midan, eh enviados y envidiosos, el diámetro del perro poro por donde regurgito por ti y por nadie los fonemas mefistofélicos que me acunan de culo contra la policía política. Miren, oh perversos peritos y tétricos teóricos de la estética, cómo me trago toda vuestra impotencia sólo para dinamizarla y dinamitarla por nadie y por ti.<br /> 43. Ser un negrón lezamiano puede tener sus ventajas somáticas.<br /> 44. El sema cubano de Cuba se escurre y no deja más que una ínfima psicatriz. Y el semen cubano, ¿alguien ha oído hablar del semen cubano en los tiempos del coolera?<br /> 45. ¿Es posible punzar la glotis grotesca de una excritura Made In McCuba? ¿Es pasable pensar el cómico caso de una hezcritura caricatubanesca? ¿Cómo disectar momias solemnes y cuándo disertar sobre nuestra cumausoleobanía?<br /> 46. Sospecho que en verdad debía sentirse alguna presión sobre la nuca.<br /> 47. El c(ub)anibalismo como recurso infantil para entretenernos en la aburrida panza del pabellón posproletario: Boring Home no tan doméstico como domesticado.<br /> 48. La coprofagia como resistencia, divertimento o subversión súbita: decúbitos en el corralito cubensis, todavía nos queda el acto indexcente de deyectar.<br /> 49. Se trata, también, de advertir una adyacencia liberadora contra todos los agenciamientos anquilosados no tanto del poder (ese puñetazo pedestre) como del saber (esa sentencia sutil).<br /> 50. Fingir más que fungir una liberatura como colchón de espinas donde el pene de Pasolini le pueda partir el culo a Calvino sin escandalizar: colofun antifundamentalista en medio de tantos hitos hilarantes y genealogías giles y maromas teloméricas demasiado teleológicas para soportar la verdad de un solo sopapo.<br /> 51. Quod scripsi is crisis, se lava crípticamente las manos el Procurador.<br /> 52. Bolaño insiste insípidamente en que la nueva literatura latinoamericana viene del miedo, de un horrible-y-en-cierta-forma-bastante-comprensible-miedo camuflado bajo el deseo de respetabilidad. Así, los nuevos literatos latinoamericanos posan de pendejos para obtener el reconocimiento de lo-que-se-suele-llamar-instancias-políticas, camufladas bajo uno u otro signo ideológico, que en la Era del Mercado es ya el único atajo remanente para acceder al gran público de manera legal.<br /> 53. Toda vez muerto Bolaño, ¿no hay nuevas maneras literamericanas para acceder desde Cuba al menos a un pequeño público de manera ilegal?<br /> 54. Ceci n´est pas un pays, el cuadro apócrifo pero franco del cadáver exquisito de Magritte.<br /> 55. Ceci n´est pas paredón ni mucho menos una petición de perdón.<br /> 56. Ceci n´est pas la palabra pinga como prueba penal o mapita de un país peneal, paladeada por un negro pájaro en un poema de porte pre-republicano plagiado en plena post-revolución.<br /> 57. Ceci n´est pas el placer precoz de un pinocho payaso, sino la mueca muerta de nosotros-los-protagonistas, prosistas procaces que tarde o temprano doblarán sus cabezas / moribundos de tedio y horror.<br /> 58. Ceci n´est pas Pardo, por supuesto.<br /> 59. Eppur si muove! (captions: ¡Pero se viene!)Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-38891727901881627022009-05-04T15:24:00.001-04:002009-05-04T15:26:52.493-04:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9BUkztAMI/AAAAAAAAAI4/NPY8waPv_as/s1600-h/clau.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf9BUkztAMI/AAAAAAAAAI4/NPY8waPv_as/s400/clau.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332052305563680962" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center; color: rgb(0, 0, 153);"><span style="font-weight: bold;">aniSley neGrín</span> <span style="font-weight: bold;">(santa clara, 1981)</span><br /></div> <br /><span style="font-weight: bold;"> presente perfecto</span><br />He leído sentada en un asiento de hospital un poema de Bukowski, en su idioma original, y no he entendido más de tres palabras. Trataba de un tipo al que le desprenden un diente de un piñazo. Creo.<br />He entendido sólo tipo, diente, piñazo.<br />He ido al lavabo tras el punto final, a escupir la sangre de un diente que se me desprendió de la encía sin haber masticado nada, mordido nada, recibido un piñazo. Simplemente colapsó.<br />He vagado erráticamente por los pasillos del hospital con el teléfono apagado, el cerebro apagado, el cuerpo apagado, salvo el sexo; el sexo ha estado más encendido que nunca.<br />He admirado a ese viejo hediondo a tabaco y alcohol que se sentó a mi lado sólo por ver el escote abrírseme al ritmo de mi respiración. Me gustaría ser como él. Me gustaría tener el valor de sentarme al lado de una muchacha tierna y dulce como yo, solo por ver su escote, sin temor de ganarme una bofetada o un escándalo.<br />He reído para mí.<br />He recordado por qué lloré la otra noche: por una película. Y me he preguntado varias veces por qué lloré la otra noche. Trataba de un tipo al que le desprenden un diente de un piñazo.<br />He lamentado mi diente.<br />He prometido a nadie que nunca prometería nada para evitar que se me siguieran cayendo. Aún soy joven. No prometeré ninguna porquería.<br />He sentido hambre, y más que hambre, unas ganas incontenibles de comerme un bizcocho.<br />Hay muchachas que huelen a bizcocho. He sentido su olor sentada tras ellas en las guaguas, parada tras ellas en las colas, silbando, aspirando, derritiéndome por ellas en las noches.<br />He leído que el bizcocho es malo para los dientes: los pica, los destroza, se los come.<br />He dejado de leer tales porquerías de libros. Ahora leo ficción. Libros que hablan de vampíricas amantes cada vez más alejadas del mundo real, cada vez más reales ellas mientras más irreal el mundo. Este, el tuyo, el que vendrá. Todos los mundos son iguales: mudos.<br />He hojeado un libro de un escritor famoso, con cuatro premios de la crítica, donde una muchacha con olor a bizcocho miraba directo a la cámara.<br />¿He dicho, acaso, que tras la cámara estoy yo?<br />He enfocado y desenfocado su rostro, la he atrapado con mi cámara, pero no he podido atrapar su olor.<br />He inferido que eso haya sido bueno para mi salud dental. He masticado despacio un bizcocho imaginario. No he perdido más dientes. Luego…<br />He soñado con la muchacha de ese libro, la he comparado con las que he perseguido toda la vida, con las que han perdido ya su olor porque se los he robado (soy una pequeña depredadora). No se parecen en nada, salvo en el olor.<br />He deducido que lo que me gusta es el olor de las muchachas y no las muchachas en sí.<br />Me he reído.<br />Me he sentido patética.<br />He llorado.<br />He compadecido a lo que queda de mí después de una profunda aspiración.<br />He revivido a mi madre poniendo los bizcochos en el horno para nuestro desayuno.<br />He recordado que ya no tengo horno, ni madre, ni bizcochos.<br />He comprobado que todo lo que tengo es ese olor, un libro, una muchacha tierna y dulce y humeante sentada en una esquina de la mugrienta sala de espera de este hospital. Una muchacha de ficción que mira directo a la cámara, que me mira. Hasta mí llega su aroma.<br />He recordado mi diente, mi hambre, el hombre hediondo a tabaco y alcohol, su valentía.<br />He ido hacia ella.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-85306213810733297452009-05-04T15:15:00.003-04:002010-06-30T02:55:51.716-04:00<div style="text-align: center; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">gelsys GarcíA lorenzo<br />(camagüey, 1988)<br /></div><br /><span style="font-weight: bold;"> instantáneas</span><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"> II</span><br />Anoche soñé que me ahogaba dentro de un nailon blanco.<br />Y nadie quería retratarme así.<br />Pero después, no era un nailon, era una sábana blanca.<br />Y eso, sí es permisible.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"> V</span><br />Dejo caer una de mis manos en la calle. Nadie se percata, pero yo no sufro por la pérdida. La mano siempre me dolió. Cuando nací supe que me sobraba, que solo bastaba una. Que una mano puede hacer lo mismo que dos. Una mano basta para morirse y hacerse la señal de la cruz en la frente y para firmar el papel que certifica que estoy muerta. Una mano basta para tocarme cuando estoy sola y la piel se arruga bajo el agua.<br /><br /><span style="font-weight: bold;"> violáceo</span><br />En medio de la plaza colocaron un maniquí, una bailarina de plástico. Como no podía permanecer de pie, le sujetaron una soga al cuello y la colgaron de un farol.<br />La bailarina es pequeña, apenas aparenta tener cinco años. Es blanca, muy blanca. Verla produce una sensación de invierno interminable. Tiene ojos grandes, y parece mirar como si pudiera ver con ellos. Luce hermosa con su traje de niña recién llegada a la lección de ballet.<br />Toda la gente, al pasar, se detiene y admira sus manos o el pelo largo que le roza el talle. Solo en ocasiones, cuando la brisa la mueve, se puede ver la ligera sombra violácea que ha dejado la soga en su cuello. Una delgada línea violácea.<br /> <br /> <br /><br /><span style="font-weight: bold;"> uñas</span><br />La enfermera observaba atenta cada una de las camas y se detuvo en aquellas dos del medio de la sala. Esa noche sintió un olor, una caída leve… “Va a morir alguien”, pensó, mientras observaba sus manos y volvía a sentir ese deseo persistente de comerse las uñas, pero no lo hizo. Volvió a repasar la sala de lado a lado, se sintió estúpida velando por toda esa gente y de nuevo miró sus uñas, las volvió a mirar, saboreó las yemas de sus dedos y se durmió.<br />Al despertar, se acercó a las dos camas del medio del pasillo; no pudo levantar las sábanas: un olor putrefacto se desprendía de los cuerpos, de todos los cuerpos, de su cuerpo. Miró sus uñas, las volvió a mirar, saboreó las yemas de sus dedos y se durmió.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-34012664384553632262009-05-04T15:15:00.002-04:002009-05-04T15:24:08.436-04:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf8_k2nAOAI/AAAAAAAAAH8/Z12QW-dwOLE/s1600-h/ellas.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 305px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf8_k2nAOAI/AAAAAAAAAH8/Z12QW-dwOLE/s400/ellas.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332050386196903938" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">gelsys GarcíA lorenzo<br />(camagüey, 1988)<br /></div><br /><span style="font-weight: bold;"> instantáneas</span><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"> II</span><br />Anoche soñé que me ahogaba dentro de un nailon blanco.<br />Y nadie quería retratarme así.<br />Pero después, no era un nailon, era una sábana blanca.<br />Y eso, sí es permisible.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"> V</span><br />Dejo caer una de mis manos en la calle. Nadie se percata, pero yo no sufro por la pérdida. La mano siempre me dolió. Cuando nací supe que me sobraba, que solo bastaba una. Que una mano puede hacer lo mismo que dos. Una mano basta para morirse y hacerse la señal de la cruz en la frente y para firmar el papel que certifica que estoy muerta. Una mano basta para tocarme cuando estoy sola y la piel se arruga bajo el agua.<br /><br /><span style="font-weight: bold;"> violáceo</span><br />En medio de la plaza colocaron un maniquí, una bailarina de plástico. Como no podía permanecer de pie, le sujetaron una soga al cuello y la colgaron de un farol.<br />La bailarina es pequeña, apenas aparenta tener cinco años. Es blanca, muy blanca. Verla produce una sensación de invierno interminable. Tiene ojos grandes, y parece mirar como si pudiera ver con ellos. Luce hermosa con su traje de niña recién llegada a la lección de ballet.<br />Toda la gente, al pasar, se detiene y admira sus manos o el pelo largo que le roza el talle. Solo en ocasiones, cuando la brisa la mueve, se puede ver la ligera sombra violácea que ha dejado la soga en su cuello. Una delgada línea violácea.<br /> <br /> <br /><br /><span style="font-weight: bold;"> uñas</span><br />La enfermera observaba atenta cada una de las camas y se detuvo en aquellas dos del medio de la sala. Esa noche sintió un olor, una caída leve… “Va a morir alguien”, pensó, mientras observaba sus manos y volvía a sentir ese deseo persistente de comerse las uñas, pero no lo hizo. Volvió a repasar la sala de lado a lado, se sintió estúpida velando por toda esa gente y de nuevo miró sus uñas, las volvió a mirar, saboreó las yemas de sus dedos y se durmió.<br />Al despertar, se acercó a las dos camas del medio del pasillo; no pudo levantar las sábanas: un olor putrefacto se desprendía de los cuerpos, de todos los cuerpos, de su cuerpo. Miró sus uñas, las volvió a mirar, saboreó las yemas de sus dedos y se durmió.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-7377335110150699972009-05-04T15:12:00.001-04:002009-05-04T15:15:18.899-04:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf8-mYBifEI/AAAAAAAAAH0/jWCJbbZQYwE/s1600-h/ventana.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 301px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf8-mYBifEI/AAAAAAAAAH0/jWCJbbZQYwE/s400/ventana.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332049312834812994" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center; color: rgb(0, 0, 153); font-weight: bold;"><br />lia viLLares<br />(habana, 1983)<br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: center; font-weight: bold;">pronóstico horario o Nosotras las durmientes (fragmento)<br /></div> <br /><div style="text-align: right;"> <span style="font-style: italic;"> How does it feel</span> <span style="font-style: italic;">to be without a home</span> <span style="font-style: italic;">like a complete unknown</span> </div><span style="font-style: italic;"> <span style="font-weight: bold;">Bob D</span></span><br /> <br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">hora moi</span><br />Frente a mí los ojos-bolas-gotas del perro de una amiga. Negros espejos insondables.<br />Muy parecidos a los tuyos, ojos-alej. Marco tu número en el teléfono, inalámbrico, de mi amiga. Espero. Me sale una voz esperada. Cuelgo. En mi pancita la jarra de avena con vainilla suelta un humo oloroso. Mi pelo suelto se desparrama por la almohada, vertical.<br />Suelta un olor a frutas, ajeno. Salgo.<br />Voy en un carro por Belascoaín. Miro sin ganas los derrumbes, el churre de los balcones sin sábanas, ni banderas. El parque de los locos. Monte. El Conservatorio donde pasé tres años, ni buenos ni malos, cuatro más bien, el lugar donde conocí la tristísima alegría de tenerte y no. Miro vaciada, viciada, el espejito roto que sostiene la mano grande de un mulato, que se afeita en un portal. Llego al mar. Es el límite. Siempre estamos bordeándolo o esquivándolo, siempre terminamos cerca. El tipo que maneja me obliga a oír un disco de Jennifer López. Es el precio. Todo el mundo se somete al otro. Todo el mundo maltrata y desatiende. Todo el mundo desespera, Peluso.<br />De esperar.<br />Imagino a Jennifer saliendo de un salto de agua, de perfil, escurriéndose el pelo con las dos manos. Estamos acostumbrándonos al horror diario. Por todas partes. Un chofer hijo de puta, una camarera despiadada, una muy mala película en un muy mal cine. Es el precio. Nos detenemos en 1458 de la calle Infanta. A dos cuadras ahora de la famosa Esquina de Tejas. Desde aquí se pueden ver las luces del estadio. Juega el equipo predilecto de los habitantes de esta ciudad. El camión de la basura se detiene ante la cafetería, cuchitril de tres pesos. Venden capitolios, unos panqués con un merengue en forma de cúpula encima, y habaneros, café con una bola de helado dentro. Todo un culto a este basurero. No nos queda sino desajustarnos, desubicarnos. Todavía más.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">hora jaad</span><br />Algo. Expropiándome el mundo y haciéndote un guiño desde el otro lado del océano inevitable: otro cuartucho en Malecón: un pedazo de ventana y un –único- mar, o viceversa. Nada. Las más de las veces las olas no admitían que durmiera. Y cuando lo hacían era para soñarlas tragándose toda la vaga ciudad hasta su hálito cansado. Del otro lado de la Calle el pregoneo de pan, aguacate o girasoles me sacudía y levantaba de un tirón. Tenía que desempolvarme el alma y tirarla con el sueño por la ventana a la calle levantada ya desde hacía horas impensables, idas-sin-vueltas: el tiempo dilapidado y el ruido de los motores hasta el esófago. Todo demasiado inapropiado. Todo demasiado, ¿todo?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">hora rizoma</span><br />Ser es ser percibido.<br />Como en La película de Beckett trato tonta de extinguir, suprimir la doble percepción.<br />(Expulsar a los animales, tapar el espejo, cubrir los muebles, arrancar la estampa, rasgar las fotos.) Lo espantoso es que la percepción sea de uno a través de uno, insuprimible en ese sentido.<br />El balance, sillón luyanero, que me coloca en suspenso en medio de la nada, como en La película de Beckett. Dijo alguien, seguramente Nietzsche, que preferimos todavía tener la voluntad de la nada antes que no desear nada en absoluto.<br />(Expulsar a los animales, tapar el espejo, cubrir los muebles, arrancar la estampa, rasgar las fotos.)<br />Esse est percipi.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">hora mezclada</span><br />Me dejé acariciar por el resplandor opaco de mi lámpara de noche. Lámpara manufacturada por blanka, pintada en acuarelas oscuras que a mar le parecían mal combinadas, en resultado un color sucio. A mí me encantaba. Sobre todo cuando lograban mezclarse tanto los tonos que no se diferenciaban unos de otros. El olor que dejaba el papel fino cuando se calentaba un poco era delicioso. Quería escribir un poco, así que hice chocolate para nosotras, bien fuerte como lo prefería blanka, que por su parte había escrito una historia de tres amigas que terminan desangrándose con un cuchillo después de fumar en una bañadera y tomar chocolate. Tales las historias suyas tan surrealistas y morbosas, fantásticamente tristes. Después de salpicársela más de rojo con unos cuantos comentarios por boberías del lenguaje y frases hechas o palabras repetidas puse The Cure y me senté a escribir acerca de mi madre, cuando contemplaba como una boba la explosión, roja también, del flamboyán frente al balcón en junio. Pero no me gustó nada como quedaron estructuradas las frases, ni las palabras que había escogido. Recordé a mar escribiendo sus poemas bolañianos y sus cuentos más bolañeros todavía. Le salían como agua. Escuchaba The Cure o al grupo de Michel Gondry, o a Tom Waits. A veces se iba con la laptop al baño y hacía 5 poemas de golpe mofándose un poco del prolífico RF.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18186654.post-82334045631564928662009-05-04T15:07:00.001-04:002009-05-04T15:11:22.920-04:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf89qFa5D0I/AAAAAAAAAHs/TkVcsSpIK0c/s1600-h/trab.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zEPcDUQVTrM/Sf89qFa5D0I/AAAAAAAAAHs/TkVcsSpIK0c/s400/trab.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332048277048725314" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center; color: rgb(0, 0, 153); font-weight: bold;"><br />daniel díAz manTilla<br />(habana, 1970)<br /></div><br /><br /> <span style="font-weight: bold;"> la jaula</span><br />Compré una jaula, una jaula común de alambre y palo, y la colgué en el portal sin nada dentro. Nada: ni alpiste, ni agua, ni ave presa. Sólo la jaula muda, una jaula que lentamente oxidarían el sol, las lluvias, la desidia de ignorar por temporadas su existencia. Compré la jaula y la colgué, y cuando a veces me asomaba a ver entre sus barrotes el vacío, era como si viera el tiempo allí, toda la vida inmóvil, sin color, sin forma.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;"> disciplinas al perro</span><br />Disciplinas al perro tres veces por semana: voces de mando dichas en un tono más bien seco, castigos y premios que administras según reglas precisas. Todo el cariño se resume en una comida al día –dog food– y una palmadita en la cabeza, sin excesos. A cambio el perro se echa, se sienta, corre a traer el palo que le lanzas ante la mirada aprobatoria de tus jueces, esos anónimos jueces que te disciplinan tres veces por segundo.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;"> cuestión de formas</span><br />Hay maneras muy amables de excluir,<br />hay justificaciones y argumentos, un millón de argumentos<br />para cuestionar el exabrupto, la respuesta ríspida del excluido.<br />Hay modos elegantes de pedir su integración, su sacrificio,<br />su buen ánimo para aceptar los golpes.<br />En determinadas circunstancias, cuando conviene,<br />hay maneras muy tiernas de patear y parecer la víctima.<br />La culpa y la verdad suelen ser a veces un asunto retórico,<br />una cuestión de formas.Unknownnoreply@blogger.com0